Детское исполнение поэтического произведения, посвящённое Дню Победы в Великой Отечественной войне "Баллада о матери".

Баллада о матери

Сорок первый – год потерь и страха 
Заревом кровавым пламенел… 
Двух парней в растерзанных рубахах 
Выводили утром на расстрел. 

Первым шёл постарше, тёмно-русый, 
Всё при нём: и силушка, и стать, 
А за ним второй – пацан безусый, 
Слишком юный, чтобы умирать. 

Ну, а сзади, еле поспевая, 
Семенила старенькая мать, 
О пощаде немца умоляя. 
«Найн,- твердил он важно,-растреляйт!" 

«Нет! – она просила,- пожалейте, 
Отмените казнь моих детей, 
А взамен меня, меня убейте, 
Но в живых оставьте сыновей!" 

И ответил офицер ей чинно: 
«Ладно, матка, одного спасайт. 
А другого расстреляем сына. 
Кто тебе милее? Выбирайт!» 

Как в смертельной этой круговерти 
Ей сберечь кого–нибудь суметь? 
Если первенца спасёт от смерти, 
То последыш – обречён на смерть. 

Зарыдала мать, запричитала, 
Вглядываясь в лица сыновей, 
Будто бы и вправду выбирала, 
Кто роднее, кто дороже ей? 

Взгляд туда-сюда переводила... 
О, не пожелаешь и врагу 
Мук таких! Сынов перекрестила. 
И призналась фрицу: «Не могу!» 

Ну, а тот стоял, непробиваем, 
С наслажденьем нюхая цветы: 
«Помни, одного – мы убиваем, 
А другого – убиваешь ты». 

Старший, виновато улыбаясь, 
Младшего к груди своей прижал: 
«Брат, спасайся, ну, а я останусь,- 
Я пожил, а ты не начинал». 

Отозвался младший: «Нет, братишка, 
Ты спасайся. Что тут выбирать? 
У тебя – жена и ребятишки. 
Я не жил, - не стоит начинать». 

Тут учтиво немец молвил: «Битте,- 
Отодвинул плачущую мать, 
Отошёл подальше деловито 
И махнул перчаткой,- расстреляйт!" 

Ахнули два выстрела, и птицы 
Разлетелись дробно в небеса. 
Мать разжала мокрые ресницы, 
На детей глядит во все глаза. 

А они, обнявшись, как и прежде, 
Спят свинцовым беспробудным сном,- 
Две кровинки, две её надежды, 
Два крыла, пошедшие на слом. 

Мать безмолвно сердцем каменеет: 
Уж не жить сыночкам, не цвести... 
«Дура-матка, – поучает немец, - 
Одного могла бы хоть спасти». 

А она, баюкая их тихо, 
Вытирала с губ сыновних кровь… 
Вот такой,– убийственно великой,- 
Может быть у Матери любовь. 

Ольга Киевская