"О, молодые генералы своих судеб..."

«О, молодые генералы своих судеб…»

Заметки после прочтения стихотворения М. Цветаевой

        Вечер, читаю Цветаеву, знакомая фамилия – Тучков, беру помощь Интернета, «путешествую» по портретной галерее героев 12 года…

        Пронзителен, красив, нежен, строг и требователен взгляд этих глаз, проникающих в самую душу. А где-то в глубине маячит ничтожно малая, но внушающая ужас фигурка смерти. Любуюсь и понимаю, что эти глаза покорили меня раз и навсегда. Я испытываю боль от мысли, что они никого и никогда не согреют своей восторженностью и нежностью…

        Всматриваюсь в лицо красавца А. Тучкова, чуть подёрнутое вуалью времени, славы и любви. О чём он мечтал, к чему стремился? А кровь, тоненькой ниточкой пульсируя, слабыми толчками вытекала из раны, унося жизнь… Думал ли он, что, спустя два века, рассматривая его портрет и читая Цветаеву, я буду испытывать щемящее чувство одиночества, что линяя памяти, как мерцающая кривая на экране медицинского аппарата, будет метаться вверх-вниз, вверх-вниз?

       Война уносит лучших, любимых. А живым остаётся  память, да боль в сердце, да одиночество, да слабый огонёк свечи, не дающий этим глазам потухнуть, исчезнуть, заблудиться в веках.

      На уроках  вставляем буквы, обводим береговую линию материков, находим объем, измеряем площадь квадрата. А измерить боль сердца? Как измерить память, океан боли в глазах? Как вычислить тишину и объяснить, почему не могу поцеловать покрытый испариной бледный лоб?

      Лихорадит, плачу… Стихи, как крепкий чай, успокаивают мою боль. Листаю томик Цветаевой:

      Вам все вершины были малы

      И мягок – самый чёрствый хлеб,

      О, молодые генералы

      Своих судеб!

      И наших судеб. Трижды перечитываю. Смелые, благородные, прекрасные, родные и любимые… Ещё раз пробегаю строки и прикрываю глаза. Тишина в комнате, звонкая такая, непривычная. И возникают смутные картины, вначале медленно проплывающие, затем ускоряющие свой бег. И уже доносятся глухие разрывы, крики ярости и восторга, мелькает развевающийся флаг в руках молоденького поручика. Я узнаю его, его улыбку и глаза. Небо тяжёлое, тёмное, с красными сполохами, вдруг падает - и картины исчезают.

     Но не исчезнет память о них, героях войны 1812 года, солдатах и генералах, мужественных сынах России.

Я это точно знаю, я в это искренне  верю!