Заметки после прочтения стихотворения М. Цветаевой "Генералам 1812 года"
Вложение | Размер |
---|---|
![]() | 28.5 КБ |
«О, молодые генералы своих судеб…»
Заметки после прочтения стихотворения М. Цветаевой
Вечер, читаю Цветаеву, знакомая фамилия – Тучков, беру помощь Интернета, «путешествую» по портретной галерее героев 12 года…
Пронзителен, красив, нежен, строг и требователен взгляд этих глаз, проникающих в самую душу. А где-то в глубине маячит ничтожно малая, но внушающая ужас фигурка смерти. Любуюсь и понимаю, что эти глаза покорили меня раз и навсегда. Я испытываю боль от мысли, что они никого и никогда не согреют своей восторженностью и нежностью…
Всматриваюсь в лицо красавца А. Тучкова, чуть подёрнутое вуалью времени, славы и любви. О чём он мечтал, к чему стремился? А кровь, тоненькой ниточкой пульсируя, слабыми толчками вытекала из раны, унося жизнь… Думал ли он, что, спустя два века, рассматривая его портрет и читая Цветаеву, я буду испытывать щемящее чувство одиночества, что линяя памяти, как мерцающая кривая на экране медицинского аппарата, будет метаться вверх-вниз, вверх-вниз?
Война уносит лучших, любимых. А живым остаётся память, да боль в сердце, да одиночество, да слабый огонёк свечи, не дающий этим глазам потухнуть, исчезнуть, заблудиться в веках.
На уроках вставляем буквы, обводим береговую линию материков, находим объем, измеряем площадь квадрата. А измерить боль сердца? Как измерить память, океан боли в глазах? Как вычислить тишину и объяснить, почему не могу поцеловать покрытый испариной бледный лоб?
Лихорадит, плачу… Стихи, как крепкий чай, успокаивают мою боль. Листаю томик Цветаевой:
Вам все вершины были малы
И мягок – самый чёрствый хлеб,
О, молодые генералы
Своих судеб!
И наших судеб. Трижды перечитываю. Смелые, благородные, прекрасные, родные и любимые… Ещё раз пробегаю строки и прикрываю глаза. Тишина в комнате, звонкая такая, непривычная. И возникают смутные картины, вначале медленно проплывающие, затем ускоряющие свой бег. И уже доносятся глухие разрывы, крики ярости и восторга, мелькает развевающийся флаг в руках молоденького поручика. Я узнаю его, его улыбку и глаза. Небо тяжёлое, тёмное, с красными сполохами, вдруг падает - и картины исчезают.
Но не исчезнет память о них, героях войны 1812 года, солдатах и генералах, мужественных сынах России.
Я это точно знаю, я в это искренне верю!
Загадка старого пирата или водолазный колокол
Как нарисовать черёмуху
Сказка "Дятел, заяц и медведь"
У меня в портфеле
Как выглядело бы наше небо, если вместо Луны были планеты Солнечной Системы?