Мой «зимний» Пастернак

Автор: Кривошей Ольга, ученица 10 класса  МБОУ СОШ № 7 г. Минеральные Воды Ставропольского края                                                                                            Руководитель:  Сегеда Галина Николаевна, учитель русского языка и литературы

Мой «зимний» Пастернак

     Снег идёт густой-густой,

                                                                В ногу  с ним, стопами теми,

                                                                В том же темпе, с ленью той

                                                                Или с той же быстротой,

                                                                Может быть, проходит время?..

                                                                                Б.Пастернак

        Говорят, Пастернак – трудный для понимания поэт. Наверное, это так. Но разве  любить можно лишь то, что просто и не таит в себе никаких загадок? По-моему, в основе чувства любви – к другому человеку, к Родине, к книге, даже к самому себе! – лежит стремление «дойти до самой сути», познать, разгадать эту таинственную суть и томящее понимание того, что сделать это невозможно.

        Когда я впервые открыла томик стихов Бориса  Пастернака, окунулась в завораживающий и не совсем  понятный мир его поэзии, то с удивлением обнаружила, что эти странные, очень музыкальные  стихи заучиваются сами собой, чудодейственно впечатываются в память. Незаметно для себя я стала говорить, а иногда и думать его стихами.

        Я почувствовала, что Пастернак – поэт, у которого свой собственный, неповторимый  мир. Он царствует в нём, великодушно принимая гостей-читателей, а иногда замыкается в этом своём собственном мире и потом  удивлённо спрашивает:

                                Какое, милые, у нас

                                Тысячелетье на дворе?

        Наверное, не стоит «раскладывать по полочкам» чудо поэтических строчек. Пастернак – один из тех поэтов, которых надо чувствовать. Это хорошо понимала Марина Цветаева. Однажды в полемическом пылу она воскликнула: «Где человек, до конца понявший Пастернака?» И сама же пояснила, что это невозможно, ведь Пастернак – «тайнопись», «иносказание», «шифр». Но это определение больше относится к его ранней лирике. Всё дальнейшее творчество – неустанное стремление к ясности.

        Особенно люблю стихи Пастернака о природе. Хотя Лев Озеров точно заметил: «Стихи были не о природе, а самой природой, пожелавшей говорить его устами». В пастернаковской поэзии природа – живой организм, в котором есть душа, у которого есть свой язык. Она не фон, не декорация, а действующее лицо.

        У каждого человека своё любимое время года. Пастернак почему-то видится мне «зимним» поэтом, как Пушкин – поэтом «осенним». Полистайте его сборники. Внутренний трепет и слёзы восторга в его ранних «зимних» стихах:

                                Февраль. Достать чернил и плакать!

                                Писать о феврале навзрыд,

                                Пока грохочущая слякоть

                                Весною чёрною горит…

        А дальше – «Зимнее утро» и «Зимняя ночь», «Первый снег» и «Зимние праздники», «Следы на снегу» и «Зима приближается»… Моё любимое – «Снег идёт…». Откройте его, и, очарованные музыкой пастернаковских строчек, вы перенесётесь  в снежную зиму, какие, к сожалению, так редки у нас на Кавказе.

Представьте… В комнате тихо. Все давно спят. За окном дивная зимняя ночь. В лунном свете медленно падают снежинки. Живое чудо…

                        Снег идёт, снег идёт.

                        К белым звёздочкам в буране

                        Тянутся цветы герани

                        За оконный переплёт.

Почему тихо падающий снег так завораживает? На душе становится печально и светло. И только поэзии дано запечатлеть эти едва уловимые настроения. Пастернак передаёт успокаивающее и одновременно тревожащее, гипнотизирующее воздействие снегопада на человека при помощи своего излюбленного приёма: рефреном через всё стихотворение проходят  слова «снег идёт». С них начинаются пять из восьми строф, а всего они повторяются в небольшом стихотворении десять раз! Немного монотонный, убаюкивающий ритм вдруг нарушается: автор меняет количество строк в строфе. После пяти четверостиший следуют строфы из пяти, трёх и вновь из пяти строчек – именно в них мы находим размышления автора о времени, о его быстротечности. Эти мысли волнуют каждого живущего на земле,

                        Потому что жизнь не ждёт.

                        Не оглянешься, и – святки.

                        Только промежуток краткий,

                        Смотришь – там и новый год.

Время проходит, как густой-густой снег. И не понять, идёт или летит – «с ленью той или с той же быстротой»…

Обычное явление – снег, но как меняется всё вокруг, приходит в смятенье! Ступени чёрной лестницы и поворот перекрёстка – «всё пускается в полёт» в вихре снежных хлопьев. Поэт всматривается в эту головокружительную круговерть, и ему кажется,

                        Словно падают не хлопья,

                        А в заплатанном салопе

                        Сходит наземь небосвод.

Всмотритесь внимательней и вы, подняв к небу голову. Уже не видно деревьев, крыш, да и самого неба не видно – оно тоже вовлечено в таинственную игру, и вот уже

                                        … с видом чудака,

                        С верхней лестничной площадки,

                        Крадучись, играя в прятки,

                        Сходит небо с чердака…

Боже мой, как хорошо! Будто впервые вместе с поэтом я увидела снегопад. Моё удивленное и восторженное состояние можно понять: мне всего пятнадцать лет, а снегопад в наших краях бывает не так часто. Но почему замер в грустном восхищении шестидесятилетний поэт? Его-то жизнь прошла в основном в Москве и Подмосковье, где такие зимы не редкость! О чём же его стихи? О зиме? О сущности человеческой жизни? О быстротекущем времени? Думаю, для Пастернака  «природа, мир, тайник Вселенной» - вечная загадка, которая заставляет его каждый раз заново переживать чудо бытия.

Поэт научил меня удивляться привычным  вещам  и радоваться каждому прожитому дню.

Я пишу эти строки, а за окном…

                        Снег идёт, снег идёт,

                        Снег идёт, и всё в смятенье:

                        Убелённый пешеход,

                        Удивлённые растенья,

                        Перекрёстка поворот.