Лирика Кати.

Только когда ты наедине с собой,

Чувствуешь всю эту силищу, эту мощь

Того чувства, что заносит тебя волной,

И бывает так встанет, что даже дышать невмочь.

Ищешь что-нибудь, чтобы упасть или же прилечь,

Еще не вечер - но уже скоро ночь.

С тебя пот ручьем, ты горяча, как печь,

Ты за ним к краю света - а он тебе брысь и прочь.

Вот пошла же сейчас молодежь.

И сами не знают, чего хотят -

Приручить ли им горных львов,

Или же завести котят.

Ну и пусть, что ты без ума и любишь - ну так и что ж?

Любви твоей и цена-то - грош.

И пусть, что он ни на единого не похож -

Ты и другого себе найдешь.

Да тебе ли об этом маяться да кряхтеть -

У тебя же их рота - они огонь смогут, но вряд ли осилят медь.

Ты и о них тоже сможешь петь.

Что ты бережешь его, как антиквары вещь,

Как Артур свой меч,

Как немой наконец-то речь,

Да не мучь

Себя, и по нему не плачь.

Сколько можно еще ванным краном течь,

Была-то девочка, как картечь,

А стала девочкой с апельсинами.

Это можно же все из себя извлечь.

Эту всю молодую дикую чушь.

Этот мальчик - он был твой последний слепой рубеж.

Зато "приличная девушка!"

Как Мальвина.

(P. S. Да, и это опять Максиму).

13.11.2012.

"Вопрос"

Почему один взгляд твой меняют на сотню душ?

Почему внимают любую чушь?

Отчего характер, как перец, жгуч,

Что ты за груз,

Что висит у меня на шее и тянет вниз,

Что ты за волшебный приз,

Что за голос твой, океанский бриз?

Что ты за человек, малыш?

Почему тебя постоянно ищут?

На чьих ты крышах

                             и в чьих постелях?

Кто там по тебе с кофе на подоконниках и в метелях,

А кому орут :"Нет, постой, не режь!"?

У кого по тебе летний дикий треш,

У кого в марте течь?

За что нравится твоя речь?

Сигаретный запах, твой бас и кеды,

Твои десятикопеечные монеты?

Что теперь-то во мне за брешь?

Да, ты умнее, взрослей меня, и хоть бей, хоть режь,

Но я люблю тебя - и здесь ты мне

не перечь.

13.11.2012.

"Как жаль, что тем, чем стало для меня

Твое существование, не стало

Мое существованье для тебя"

(с) И. Бродский

Ты знаешь: вот иду я по бульвару,

И падаю под ноги листопаду,

Колыша лисью шубу сентября.

И думаю, что все намного проще,

Как небо, птицы, парк, сады и рощи,

Но логика у каждого своя.

И чтобы я хоть в чем-то преуспела,

Подруга Осень тут весьма умело

Дает пинок под зад мне легким па.

Но все, на что пинка ее хватает,

То на бумагу крупно выливает

Головка бестолковая моя...

- И больше чем, тем глотку мне сжимает туже;

А знаешь, тебе было б много лучше,

Коль я была твоя.

12.08.2012,

"Столько слов, столько букв - только нет жилья;

Постоянно чужая и не твоя;

И зачем, ты скажи, мне стишки кропать

Если некому даже их прочитать.

Пусть хоть день, пусть хоть ночь - легче мне - никак.

Толи дура я, толи ты дурак.

Допишу скоро сборник, а завтра два -

Только не знаю, а жить когда,

Умереть не успею от стольких слов -

Поэтически - неплохой улов.

А живется мне только черта с два -

Времени нету на "я жива".

Сил тоже нету. Рука болит.

Нет, я не женщина - монолит.

Статуя. Памятник. Я слабак.

Китайский конструктор. Дырявый бак.

Да какой я герой - и подумать смех.

Больше не хочу быть сильнее всех.

Не хочу больше. Почти мертва.

Жаль помереть не дают слова.

12.08.2012.

Приезжай. В сутолоке Московского политена

До моей станции. Очень тебя прошу.

Так и видится мне, как эта девочка Лена

Пытается подложить под тебя одну из своих подруг.

Приезжай. Успокой меня, дуру - я вся на нервах,

Как полоумная: "Не отдам тебя никому"

Не хочу. Ни за что. Никогда. Да с какой же стати.

Ты любишь меня. И я тоже тебя люблю.

Приезжай. Без тебя как в холодильной камере.

Будто месяц прошел - а расстались только вчера.

Без тебя время назло будто бы замерло -

С тобой пять минут - и прошло уже полчаса.

Приезжай. Никогда так еще не сносило крышу,

Как с тобой. Первый раз так по-крупному нарвалась.

Я люблю тебя. Я чертовски люблю тебя, слышишь?

Я как Хатико: тихонько скулящий пес, жадно ждущий тебя.

Приезжай. Солнце этого города

Мне нравится только с метрами над землей.

Только с тобой.

Вечернее солнышко цвета солода

Тускло, как перегоревшая лампочка - по сравнению-то с тобой...

Приезжай. Часовьичи стрелки стучат по моим вискам,

С каждой минутой отдаваясь далеким эхом.

Все твои горести я делю с тобой пополам,

Отдавая любовь всю и нежность при этом.

Душу выпотрошив, наполняюсь любовью вновь.

Я готова отдать тебе всю ее, и с процентами.

Счастье обычно ценится тремя центами;

Бесценно же - чувствовать эту убаюкивающую душу боль.

2.5.2012

Широка она, русская-то душа!

И не обходится краткословием -

Опять пишу тебе три листа,

Хотя объяснила бы пятью строками.

30 мая 2012

А ты знаешь, сейчас за окном с полчаса рассвет.

Солнца лучи растекаются по земле.

Там, где ты спишь, меня с тобой рядом нет.

Одна. Дома. На кухне. В старом домике на Москве.

Облака, цвета твоих васильковых глаз,

До пояса дом, раскрашенный в алый цвет.

Все это кончится ли хорошо для нас?

Я же не зря ждала тебя столько лет...

10.11.2012.

Сижу, рисую себе лицо, маскирую в тени.

Остро, выдрессированно хохочу.

Не мое это все, я это не умею;

Не умею и не хочу.

Не учили ни красить глаз, ни носить туфлей -

Научилась всему сама.

Говорить не учили тоже - и вам видней,

Но уж как могу или как смогла.

Я сижу у зеркал часами не для себя -

Просто сейчас за окном происходит тьма,

А я не хочу быть в темноте страшней.

И стишочки кропать под зеленый чай по ночам

Не учили ни дома, ни в школе, ни у друзей.

Не нужна уже помощь - спасибо, но я все сам.

Сам себе и боярин, и прислужница, и Кощей.

Говорят, без друзей любой человек бедней.

Если не врут, - что бывает часто, - допустим, верю, -

Есть и с этим, и без того - но меня будней,

И я даже не собираюсь поспорить с этим.

Но уперто твержу, что я в этой жизни рею

Слишком отчаянно для тех, кто сидит за дверью

И ждет, когда наконец я за ним приду.

Я ухожу.

Лишнего не умею.

Просто-напросто не умею и не люблю

5.11.12. Поздно вечером. Москва.

Я не хочу умирать для тебя.

Не хочу умирать с тобой.

То, что здесь - это совсем не карамельное яблоко, а дурацкий чужой припой.

То, что здесь теплица - это незванный гость, он прислан мне от врага.

Я не знаю, какого он черта вообще тут греется - поверь мне, я его не звала.

Ты говоришь - любовь, ну и все дела,

А я даже не знаю, знаю ли это я.

Что это такое, какого цвета и как на вкус.

Рок-н-ролл это или блюз.

Объясни мне, что это, и, может быть, я тогда

Ответить смогу, ощущаю ли это я.

Я точно чувствую нежность и теплоту,

Беспокойность, какую-то ненависть, суету,

Помню, что мне всегда с тобой хорошо.

Помню, что ненавижу, что не пришел.

Еще мне казалось, что пальцы твои всегда

Были нежнее топленого молока.

Что, когда обнимал со спины, как шальной прибой,

Спокойствие с неимоверной мощью нахлынивало волной.

Но это, наверно, совсем не значит, что я тебя

Любила - сейчас, да, в общем-то и тогда.

И, конечно, не значит, что люблю тебя до сих пор.

И это, наверно, утихнет их этих ссор.

Говорили мне: "Не влюбляйся" - а это как?

Поняла, когда стали кричать, какой я дурак,

Не послушал советов умных, ушел на дно,

А послушала бы - не стала бы столько плакать.

Вот глупость еще - не стала бы столько плакать,

Как будто бы нам не найдется из-за чего.

Хотя, в общем-то, все, наверное, хорошо.

Плачу сижу - я же гордая, не узнаешь.

Хотя хочется подойти к твоему плечу

И по старой памяти, по-дружески, - ты же знаешь, -

Рассказать это все - другу и палачу.

Мне-то гордость не по плечу.

Чтобы ты знал, из-за кого я плачу.

Что для истерик достаточно интонации,

Потому что по старой привычке я слепо знаю,

Что теряю тебя в каждую из секунд.

Вот она, за терпение компенсация;

Вот, теперь ты мой, и теперь реву

За все то время, что терпела твои рассказы,

Сочинения и глаза.

И теперь до истерик доводит любая фраза,

Которая в прошлый не довела.

И это, конечно, глупо, и я не знаю

Любовь это или нет;

Но проблема совсем не в этом:

Мной твой дом был назван когда-то Раем.

А в Раю-то мне места нет.

4 июня 2012.

Москва.

А. А. А.

 Вы помните ли? Я за Вашу честь

 Столь безвозмездно с головой прощалась, -

 Вы помните ли? Свой нелегкий крест

 Несла одна, на вас не полагаясь.

 Вы помните? Когда была беда,

 Я так нуждалась в вашем постоянстве,

 Но средь врагов осталась я одна,

 В могильном безупречнейшем убранстве.

 Вы знаете... Нет, я Вас не кляла.

 И каждый раз искала оправданье,

 Когда, идя со мною и смеясь,

 Бросали вдруг шакалам в растерзанье.

 Когда подножки ставили в пути,

 Я говорила, что сама споткнулась;

 Когда я к цели не могла пройти,

 Считала, что я просто отвернулась;

 И я жила, надеясь, что когда

 Мне будет жутко - будите вы рядом.

 Но я забыла: ваша суета

 Возводится совсем иным укладом.

 Я впредь для вас - ненужный человек.

 И сделаю для вас я что-то вряд ли:

 Я на вранье не опускаю век

 И слишком смелая для маленькой бунтарки.

 Послушайте, хорошая моя:

 Отличный повод вы нашли расстаться.

 И я ж, однако, не ищу пути

 И способа скорее расквитаться.

 Вы столь во фразах профессионал,

 И на людях безумно артистичны;

 Но только это, детка, не роман,

 И навыки здесь эти не практичны.

 Забудьте все, чему учили там,

 Со стороны же смотритесь вы глупо.

 Вы не Тургенев, детка, не Хайям:

 Вы - старая потасканая кукла.

 9-10 апреля 2012.

 Москва.