Литературная работа "Письмо"

Письмо…

«Здравствуй.

Расскажу о себе сначала. Быть может, это нас немного сблизит. Еще вчера я стояла на платформе вокзала. Думала о боге... Если он есть, то непременно видит.
Все слышит. Все, что когда-то сказано. И пусть за нами наблюдает беспомощно. Наша жизнь собирается, как кусочки пазла. И мы одиноки, словно на площадке съемочной.
А все люди актеры. С ужасной игрой.

Мне не плохо. Я уже не страдаю о ближних. Но не перестану чувствовать потерь боли. Это ведь тяжело? Отбрасывать старых, лишних... Сегодня 14 января. Я слушаю Девида Боуи..
Уходящие поезда, сумки, вещи, вагоны. Все навалилось сразу так быстро, не щадя. Я смотрю на людей цвета бетона.

Я возвращаюсь к тебе сотни и тысячи раз. Ты знаешь. Словно зверь. Выжидаешь и ждешь. А я цитирую осколки твоих глупых враз. Что зарывала в свои стихи, меняя правду на ложь. Им бы еще темнее стать. Не хватало только дождя.

Медленно так... Все дальше и дальше...

Я уже потеряла давно надежду и веру. А любовь все живет и живет... Она ждет меня. В своей прежней и скучной манере. А тебя тоже кто-нибудь ждет?

Усыпи меня. Я так устала от мира, что пропитан моим одиночеством. Вытащи же меня отсюда. Ничего не планируй. "Я забыла. Напомни мне отчество"

Ну да ладно. Я отвлеклась от сути. Я сочиняю стихи и рисую в блокнотах. Мой собственный мир так мал и уютен. "Что не так?" "Ничего... Ты же знаешь. Работа"

Я все знаю прекрасно, но думаю о другом. О карьере поэта или даже писателя. В голову лезут мысли о чем-то дурном. Или ком-то. А ты все так же блистателен.

А я такая же глупая. Мне нечего больше добавить. Дальше просто думай сам.

Поезда уезжают… Платформы пустеют…» Она отошла от вокзала. И скрыла руки кофтой. Чтобы люди не видели страшные вещи... Шрам.

Она думала много. От того не легче. Пила горький кофе и без десяти

Девять. каждый день она хваталась за лезвие. Но что-то не давало из жизни уйти. Или кто-то.

«Может, не будет напрасным труд? Ближе надежды свет» Когда ее предали в последний раз? Прошло уже три сотни лет…

А все будто бы в первый раз. И она бежит, все дальше и дальше. Прячется в свой мир, дальше от чужих глаз. А нужно было чуть раньше.

И она все сидит в темноте. Одна. Ждет звонка.

От того, что уже точно не позвонит.

Никогда.

Талалаева Алина, 8 «А» класс, 2016 год