Путевые заметки

ПУТЕВЫЕ ЗАМЕТКИ

      Я еду к бабушке на автобусе. Наконец-то родители отпустили меня одну в  такое дальнее путешествие. Но телефон, конечно, не велели отключать. Что поделаешь - технический прогресс. Не уйдешь от него никуда.

      Как давно я мечтала поехать куда-то одна. Самостоятельно. Никаких нотаций и упреков со стороны взрослых.  Кажется, что дышать стало легко.

      Автобус трогается, двери закрываются. Усаживаюсь около окна, чтобы видеть все вокруг. Мимо мелькают магазины, автобусные остановки, многоэтажные дома – я еще в городе.  Но вот стали все реже проноситься мимо постройки, появились пустыри. Вот мы проехали свалку – обязательный атрибут любого мегаполиса.  Когда я была маленькой, свалка казалась мне волшебным таинственным городом, в котором живут маленькие человечки. Это их мир. Это их территория. Они  защищают свое царство. Поэтому-то, наверное, мы боялись туда ходить. Боже, какие мы были фантазеры.

      Едем дальше. Вдоль дороги тянутся лесопосадки. Они зеленые. Высокие, старые деревья растут вместе с совсем молодыми. Наверное, это родители и их дети. При ветре слышен их разговор. Они все время о чем-то шепчутся.

     Но вот и первая деревня. Первая остановка. Вдоль реки стоят старые деревянные дома. Покосившиеся заборы. Вот перед домом на лавочке сидит дедушка. Опершись на клюку, смотрит  задумчиво вдаль. В старой телогрейке и суконных штанах он кажется таким родным и близким. Видны морщины на его руках. Каждая морщина – это какое-то переживание, которое он перенес в своей жизни.

     - Прощай, дед!

     Едем дальше. Что это? Невольно зажмуриваюсь. Сильно режет глаза. Всматриваюсь. Это золотые купола церкви блестят на солнце. Быстро проплывают они мимо меня. Пока глаза привыкли к обычному свету, я уже за селом. По сторонам простираются бескрайние поля. Это, наверное, рожь. Под тяжестью зерен колосья нагнулись до земли. Видно, как между ростками бегают какие-то птицы. Они ищут зернышки и едят их. Помню из детства, как мы ходили в поле и собирали кукурузные початки и большие шляпки подсолнухов. И ничего не было вкуснее вареной кукурузы и молодых, еще мягких семечек.  

     Вот ветер колыхнул ниву, и поле мгновенно превратилось в огромное желтое море. «Волны» набегали друг на друга. Жаль, что в этом море нельзя искупаться.

     Поле сменяется степью. Редко стали попадаться деревья. Зато сколько я увидела сурков. Как стражи, стоят они,  не шелохнувшись. Куда они смотрят? За кем они наблюдают?

     Холмы, холмы. Поднимаемся все выше и выше. Вот! Вот!.. Дотронусь до неба! Но нет. Ух! Съезжаем вниз – дух захватывает.

     Под холмом ветряная мельница. Она уже старая. Одно крыло сломано. В разбитые окна влетает ветер и «бродит» в пустом помещении.

     Опять поля. Поля. Поля… Засыпаю. Автобус укачивает…