Всероссийский конкурс сочинений "Без срока давности"

СОЧИНЕНИЕ

Оторвавшись от городской суеты, вырвавшись из плена серых стен многоэтажек и пышущего жаром асфальта, Серёжка, белобрысый юноша, уезжал в деревню, в самую глубь Смоленской области, где с детства осталось его сердце. Ещё на Белорусском вокзале, спеша к пыхтящему поезду, он почувствовал дух свободы, о которой так давно мечтал, которая была недоступна в плену вечных дел и катастрофической нехватки времени. Серёжка вошёл в купе, быстро убрал чемоданы, осмотрелся и стал ждать отправления поезда. Случилось!

Юноша достал любимый блокнот, ручку и начал писать. Он хотел запечатлеть на бумаге многое из этих замечательных дней, которые предстоит провести с бабушкой.

10 июля, 12 часов 20 минут

Уплывает от меня Москва – шумная великая столица… Я медленно растворяюсь в чувстве, которое знакомо не каждому, чувстве скорости и освобождения. Наслаждаюсь стуком колёс и мельканием огней за окном.

С предвкушением жду встречи с бабулей! Она обязательно покажет старый альбом, с пожелтевших страниц которого будет смотреть пристально – немигающим взглядом мой дед.

Воспоминания о нём – это лишь короткие обрывки памяти, хранящие теплоту больших рук, подкидывающих тебя куда-то далеко, в небо.

Всё это не имеет срока давности… Я всегда подкожно ощущаю связь поколений моей семьи. Этот альбом как «времён связующая нить», та «одежда», которую мы используем, желая согреться и не допустить внешний холод в пространство между сердцем и горлом – где-то там находится душа…

Мой дед воевал! Защищал свою Родину, семью, наши сердца!

10 июля, 20 часов 10 минут

Рославль встретил меня тёплым ветерком и свежим воздухом. Как я люблю это место! Но, Бог мой, какая здесь царит разруха: деревянные дома покосились, в пустующих зданиях бывших магазинов и контор гуляет ветер, легко влетающий и вылетающий через разбитые окна, лица редких прохожих серы и понуры, бедность и серость…

Прости, дед! Ты прошёл всю войну не для того, чтобы мы так жили.

Война! Страшно. Холод сводит голосовые связки. Молчит душа. В этом слове переплелись боль, отчаяние, ужас, потеря, смерть. Оно облито бесчисленными слезами.

Я знаю о войне из твоих писем, дед, из тех трёх потёртых треугольников, которые хранит бабушка. Как громогласно звучит в них радость первых побед. Сколько ещё будет их на пути вашем? Это знает только тот, кто не погиб под пулями и осколками гранат, кто не свернул с дороги, даже если оставался один: запыленный, потрёпанный боями русский солдат, мой дед, - воин – победитель!

19 июля, 23 часа 20 минут

Сегодня я, кажется, понял всё. Чем больше раздумываю над письмами с фронта, тем сильнее тревожит и волнует будущее моей Родины. Заветы деда, лежащие там, в бабушкином сундуке, всегда живы в моей памяти, в них жизнь целой страны, пережившей войну, оставленную в веках.

«Город – сказка, город – мечта, попадая в твои сети, пропадаешь навсегда…» Голос из динамика заставил Серёжку окунуться в перронную суматоху.

Парень бодро подмигнул убегающему поезду и зашагал по пышущему жаром асфальту. В его юношеской памяти крутилась только эта фраза Гёте: «В неутомимости всечасной себя находит человек».