"Когда б сложилась жизнь моя иначе..."( поэзия Ю.Друниной)

         За окном- конец сентября, а в моих ушах- шёпот осени. Я смотрю в окно и вижу, как «тёплой шалью, мягкой позолотой, листопад окутывает землю». Медленно и плавно кружатся, словно танцуя, жёлто-оранжевые листья. А падающие лучи солнца превращают эти листья в маленькие золотые блёстки. Тёплых дней не увидеть ещё долго, постоянно льёт дождь. Я люблю дождь... Мне нравится, о чём он говорит... Я понимаю эту завораживающую однотонную мелодию... Но, к моему сожалению, я также слышу раздражающую какофонию, состоящую из голосов моих одноклассников, которые что-то бурно обсуждают. У нас урок литературы, учитель куда- то вышел. Я не улавливаю суть происходящего и отворачиваюсь обратно к окну. Ничего не может быть прекраснее осени, её холодного согревающего ветра, ковров тёплого цвета, шуршащих у меня под ногами, когда я иду вдоль длинных улиц. Её желтизна не сравнится с монотонным зелёным цветом лета, а уж тем более с надоевшей белизной зимы. Осень настолько красива, что я часами могу просиживать у окна и следить за тем, как медленно и разнообразно падают горячих цветов листья на мокрую асфальтированную дорогу.

        Провожая и встречая взглядом падающие листья, я не слышу, как возвращается учитель, как затихают громкие голоса, как кто-то начинает читать стихи… Всё обходит меня стороной. Поднимается лёгкий ветер- и листья начинают кружиться вокруг себя, деревьев, а потом летят за людьми, обвивая их. Лёгкий танец становится чуть быстрее из-за внезапного порыва ветра. Листья делают большие круги, медленно опускаются вниз и с новым, более сильным порывом  резко поднимаются вверх. Кульминационный момент в танце начинается. Ровно в эту секунду я слышу тихие слова, доносящиеся откуда-то справа:

От высоты кружится голова,

Дышу озонным воздухом свободы,

И слушаю, как падает листва,

И слушаю, как отлетают годы...

Слова, с которыми листопад сливается в одном танце. Пока я слышу размеренные нотки ямба с пиррихием, листья танцуют, как никогда не танцевали- идеальное сочетание стихов и природы. Я даже не успеваю насладиться этим моментом, потому что всё заканчивается так же неожиданно и быстро, как началось. Женский голос затихает, и жёлто-оранжевую бурю уносит ветром за соседний дом.

Отныне танец листьев бессмысленный и тихий без стихов, звучащих в унисон.

        Словно очнувшись ото сна, я хватаю карандаш и записываю на обложку своей бледно-голубой тетради строчки, которые ещё остались в голове: «И слушаю, как падает листва,/ И слушаю, как отлетают годы...». Интересно, кто этот автор, что нашёл такой неуловимый ключ к природе?

        Последние уроки пролетели быстро. Я спешу домой, потому что мной движет нестерпимый интерес. Забегаю домой, быстро закрываю дверь, снимаю обувь и направляюсь сразу к компьютеру. Открываю поисковик, достаю из своего чёрного портфеля тетрадь по литературе и ввожу строчки из стихотворения, которое собираюсь найти. Нажимаю на «поиск». Раз… Два… Три… Юлия Друнина стихотворение «Осень». Юлия Друнина? Что-то знакомое… Я открываю вкладку «картинки» и вижу красивую девушку со светлыми волосами. Её широкая улыбка, украшающая лицо, такая белоснежная и добрая… А её задумчивый и лёгкий взгляд направлен куда-то в сторону. Я листаю дальше и вижу похожее фото, но только взгляд этих серых выразительных глаз направлен прямо в объектив камеры. Следующее фото. Теперь на снимке две девушки. Мне даже показалось, что они очень похожи: военная форма и пилотка, под которую убраны волосы. В одной из них узнаю  Юлию Друнину, сидящую  около красивой круглолицей девушки, имеющей выразительный и спокойный  взгляд… Именно в этот момент я вспоминаю, откуда мне так знакомо имя Юлии Друниной. Вспоминаю Зинаиду Самсонову, их с Юлией историю дружбы… И слова, сказанные Друниной: «В батальоне нас, девушек, было всего две. Спали мы под одной шинелью, ели из одного котелка — можно ли не подружиться? Но дружбе этой суждено было очень скоро оборваться...». В голове сразу строки собираются в одно стихотворение, словно части пазла:

Мы легли у разбитой ели,

Ждем, когда же начнет светлеть.

Под шинелью вдвоем теплее

На продрогшей, сырой земле.

        Строчки, в которых  запечатлено безграничное горе и бесконечная боль из-за потери подруги, дышащие любовью вперемешку с горечью.

История, описанная Юлией Друниной, очень трагична. Но не так трагична сама история, как её правдивость. Это стихотворение наполнено нестерпимой болью, но о ней никто не говорит вслух:  ни лирическая героиня, ни Зинка. Она лишь  делится своими переживаниями за маму, словно предчувствуя что-то: « У тебя есть друзья, любимый,/У меня лишь она одна…//»

И не успев насладиться приходом покинувшего когда-то тепла, они опять вынуждены идти в неизвестность, не зная, как всё пройдёт в этот раз.

Отогрелись мы еле-еле,

Вдруг приказ: «Выступать вперед!»

        Даже через строки я чувствую этот «сорокаградусный мороз», который девушки мужественно выстояли.

С каждым днем становилось горше.

Шли без митингов и знамен.

В окруженье попал под Оршей

Наш потрепанный батальон.

Строчки возникают в моей голове, словно из ниоткуда, но меня это не волнует. Меня волнует только то, что эти девушки не заслужили войны, в которой каждый новый день хуже и страшнее предыдущего. Не заслужили того, чтобы их «потрёпанный», не на словах, батальон попал в окружение врагов. Но Зинка-  дочь Родины, самый отважный солдат, поэтому  никогда не свернёт назад: «Зинка нас повела в атаку,/Мы пробились…Через смертные рубежи…» - эти строки дарят мне небольшое облегчение, но напряжённость никуда не уходит, словно говоря, что праздника не будет.

Мы не ждали посмертной славы.-

 Мы хотели со славой жить.

...Почему же в бинтах кровавых

Светлокосый солдат лежит?

        Эти слова громко звучат в моей голове, болью отзываясь в сердце. Будто всё внутри рухнуло. Сейчас я ясно чувствую то, что чувствовала в тот момент Юлия Друнина, только её боль, её опустошение, её осознание потери в тысячу раз сильнее.

        Конечно, я знала, что случится с Зинкой, но, даже зная сюжет и читая это стихотворение не первый раз, мои чувства так же сильны, как в первый.

Ее тело своей шинелью

Укрывала я, зубы сжав…

Пронзительные строки Юлии Друниной доходят до моего сердца и щемят душу от боли и потерь, казалось бы, давно ушедших дней.         

- Знаешь, Зинка, я против грусти,

Но сегодня она не в счет.

Где-то, в яблочном захолустье,

Мама, мамка твоя живет.

Юлька  обратилась к своей подруге её же словами, которые Зинка когда-то сама произнесла. Это даёт мне прочувствовать всю трагедию, утрату: человек, который говорил эти слова, ушёл,  и их пришлось говорить кому-то другому.

И старушка в цветастом платье

У иконы свечу зажгла.

...Я не знаю, как написать ей,

Чтоб тебя она не ждала?!

Юлия не может подобрать слов для письма маме Зинки. Как можно сообщить матери о смерти собственной дочери?  Вряд ли существуют слова, которые способны облегчить такую боль.

«Письмо Зининой матери — Марии Максимовне — так и не было написано — не поднялась рука...

Пусть же мои размышления буду т запоздалым письмом в то «яблочное захолустье», где и сейчас живет мать героини. Низко кланяюсь вам, дорогая Мария Максимовна. Мы никогда не забудем нашего светлокосого солдата, вашу Зину. Она была хорошей дочерью и вам, и своей второй матери — Родине »,- говорила Юлия Друнина, оставшаяся такой же трогательной, несмотря на то, что за плечами уже была война… Война, научившая смелости, мужеству, преподавшая самый жестокий урок…

Благодаря людям, как Юлия Друнина и Зинаида Самсонова, мы никогда не увидим войну, которую героически прошли эти девушки. Как же хорошо, что я тогда прислушалась к тихому женскому голосу…