Сочинение. Письма надежды.

Письма надежды

    В шкафу у прабабушки хранится одна коробка. Ее достают один раз в год и делают это с особой бережностью. В этой коробке с потертыми от времени углами лежат фотографии, вырезки из газет, письма.

    Завтра у меня выходной, я снова осталась у прабабушки ночевать. Хочу посмотреть на неё, послушать ее, запомнить её.  Ей 89 лет. Живет она со своей дочерью, моей бабушкой.

   Осень. За окном темно и сыро. В комнате тепло, уютно, торшер мягко освещает прабабушкино доброе морщинистое лицо: ясные зеленые глаза, ласковую улыбку, словно покрытые серебром волосы. Я перебираю знакомые фотографии, вглядываюсь в совсем юное лицо прабабушки. Она тогда, как я сейчас.

- Расскажи, бабулечка, что ты помнишь о войне?

Она задумалась, вздохнула, готовясь к тяжёлому рассказу.

- Войну я встретила почти ребенком, мне было 12 лет. До сих пор помню момент, когда впервые увидела немецкие самолеты. Казалось, что небо обрушилось. Пронзительный свист. Гром. Посмотрела, а над головой низко-низко кружат самолеты, как коршуны. От страха тело стало ватным: не могла с места сдвинуться.

Прабабушка замолчала, переводя дыхание. Тело её содрогнулась, словно она снова услышала этот страшный звук.

- Потом немцы захватили родное село. Начались бесчинства и издевательства над людьми. Молодежь гнали на работу в Германию. Попала туда и я. Работать пришлось в семье богатого немца. Труд – адский. Вставала раньше всех – ложилась позже всех. Кормиться приходилось объедками с хозяйского стола, да и это не всегда доставалось. Есть хотелось до головокружения. Иногда, когда кормила скот, украдкой хватала горсть зерна. Правда, если хозяева замечали – наказывали.

Голос прабабушки задрожал, сделался глубже и тише:

- Ночью, несмотря на усталость, не давала уснуть тоска по дому. Вспоминала маму, сестру, родной дом. Хотелось к ним. Нет, не для того, чтобы пожаловаться, а просто увидеть и обнять. Временами становилось совсем невыносимо, и тогда я писала домой.

Прабабушка Маша погладила рукой пожелтевшие конверты:

- Ведь не знала, дойдут они или нет. Но это была единственная ниточка, которая хоть как-то связывала меня с родным домом. Вот они, мои дорогие, - она улыбнулась, легко вздохнула. Бережно развернула треугольник письма. Листок от времени стал хрупким, многие слова и буквы настолько истерлись, что их невозможно прочитать. Я пробегаюсь по строчкам глазами: на целую страницу приветы – родственникам, соседям, знакомым. О том, как трудно ей сейчас, ни слова. Но в каждой строчке надежда. Надежда, что война скоро закончится, что все снова соберутся под крышей родного дома.

- А что было потом, бабушка?

- После освобождения я вернулась домой, устроилась работать в магазин и даже получила награду «Победитель соцсоревнований», - она важничает, улыбается. И уже с серьезным выражением лица добавляет:

- Я рада, внученька, что ты живешь в мирное время и не знаешь, что такое война. Пусть у тебя на сердце никогда не будет этой незаживающей раны.

Я прижалась к ней, обняла. Мы сидели молча, ничего не говоря друг другу. То, что чувствовала каждая из нас, нельзя было передать словами.

      Острой болью в сердце отзывалось услышанное. Казалось, что сама чувствую голод, холод, страх. Как же она смогла пережить всё это? Что давало ей силы? Наверное, письма, в которых она разговаривала с родными и близкими, мечтая когда-нибудь увидеться с ними.

   Перед сном, убирая коробку в шкаф, я ещё раз прикасаюсь к дорогим пожелтевшим листочкам. Как хорошо, что они дошли тогда. Хорошо, что они сохранились…

…Эти письма поныне

    Не теряют, не жгут,

    Как большую святыню

    Для семьи берегут…