О войне...

Знойное лето. Июль. Сорок первый.

Лишь доля секунды - и все почернело…

Словно художник с нелепой планеты,

Эксперименты провел неумело.

Взял холст он с картиной чудной,

Где мальчишка в колыбельке спал,

И захвативши кистью краски мутные

Опустил на землю чудовищное бремя.

Все, одна за другой, погрузились

тона смерти и кровопролитий.

Что же ты, вероломный творитель,

Краски войны плеснул ядовитой?

Чем же тебе помешали ребята,

Которых отцов ты лишил, окаянный?

Сколько страданий заплатят солдаты,

Чтобы не стала страна безымянной?

Как засыпать по ночам матерям,

Если они от окна не отходят,

Молитвы читают своим сыновьям

И даже не зная, до них ли доходят?

Знаешь, быть может, ты думал

Волю великую нашу сломить?!

Иль это жестокий и черный юмор?!

Но все же войну мы смогли пережить.

Под небом мы ходим светлым и чистым,

И вместо гранат собираем цветы.

Давайте ж держаться такого завета,

Была чтоб палитра без красок войны!