Афганистан болит в моей душе

                        Афганистан болит в моей душе.

Так уж случилось в моей судьбе, что вырос я сиротой. Меня вырастила и воспитала бабушка, которая половину своей жизни плакала и тосковала по сыну, не возвратившемуся из Афганистана. Бабушка его так и не увидела, не попрощалась, не нагляделась и… не поверила, что похоронила.

        Ее уж нет, моей бабушки, которая назвала меня при рождении самым дорогим для нее именем, именем погибшего сына. Ее глаза… они смотрели на меня с такой надеждой, с такой любовью, верили в меня, надеялись. В них было столько счастья при виде меня и столько горя при виде памятника сыну, что не передать словами! Афганская война проходит красной лентой через всю мою жизнь, так как память о моем дяде и о бабушке никогда не даст мне покоя.

        Мне больно и горько думать, что война унесла родных. У меня была бы семья, родные люди. Их нет… Я много слышал о моем дяде. Он был хорошим сыном, любил и уважал свою маму, вырос патриотом, сам пришел в военкомат и попросился в Афганистан. На той войне он был рядовым, погиб при исполнении… С горечью читаю в « Книге Памяти Армавира»:  « Призван Ворошиловским РВК г. Москва 10. 09. 1979г. Погиб 05. 06. 1983г. ДРА, извещение о гибели № 12 от 07. 06.1983г. вч 51883. Похоронен: г. Армавир, Краснодарский край. »

        Бедная моя бабушка, родная моя… Прости меня, если  когда- то обидел тебя.  Я старался быть хорошим внуком, оберегал тебя, любил и уважал единственного родного человека.

 Часто долгими бессонными ночами мне не дают покоя слова Андрея Дементьева:

Афганистан живет в моей душе,

Мне слышатся бессонными ночами

Стихи лоика в гневе и печали

И выстрелы на дальнем рубеже.

Строчки из самого сердца пришли и сложились сами в моей душе. Они обожгли меня и заставили содрогнуться. В них я обратился к дяде, встретиться с которым на земле мне помешала война.

Я назван именем твоим,

Но никогда тебя не видел…

Я сирота. Живу один.

Я ту войну возненавидел!

Ведь в Черном трауре Тюльпана

Ты возвратился из Афгана.

Как долго бабушка молилась,

С потерей сына не смирилась.

Ее уж нет… Смертельна рана-

Не встретить сына из Афгана.    

Сегодня в двадцать первом веке

Мы все живем как на войне:

Земля дрожит, цунами, ветер,

Воюют в Ливии, в Чечне…

Я не хочу опять Афгана,

Погибнуть где-то молодым.

Хочу любить и встретить маму,

Из армии придти живым.

               Мой дядя,

         храбрый, сильный, стройный-

Тебя я вижу лишь таким!

Хочу, как ты,  я жить достойно,

Ведь назван именем твоим!

 Светлая память всем погибшим в афганской войне и моей бабушке…