Эссэ «Писатель не тот, кто пишет, а тот, кого читают!»

Эссэ   «Писатель не тот, кто пишет, а тот, кого читают!»

«В тот вечер я впервые посмотрел в её глаза. Боже, сколько печали, сколько же тоски было в них. «Спаси меня», - кричали они. Вот только глаза кричали, а она улыбалась». «Ванесса бежала сквозь золотые, слегка колышущееся, от мягкого летнего ветерка, колосья. Она бежала и думала лишь о предстоящем разговоре, который возможно навсегда изменит её жизнь. Солнце уже садилось, и на поле опускался мягкий, слегка розоватый свет лучей вечернего святилища. Девушка подбежала к двери особняка, к такой знакомой, кажется, она открывала её тысячу раз, но почему-то именно сейчас ей казалось, что если она её откроет и войдет в дом, то больше никогда не выйдет, никогда не выйдет прежней беззаботной, мечтательной девчонкой». 

Эти литературные зарисовки я сделала относительно недавно. Я вкладывала в них свою душу, свою фантазию, свои нераскрытые мысли. Писала их с чувством удовлетворения и азарта. Наверное, тоже самое чувствует каждый писатель. И я бы тоже  с гордостью назвала себя писателем, но не могу. Ведь писатель не тот, кто пишет, а тот, кого читают. Читают взахлёб, читают так же, как я пишу, с удовлетворением и азартом. А я, к сожалению,  только пишу. 

Но в истории литературы множество, действительно великих писателей, которые достойны такого звания. 

Конечно же, у каждого человека, любящего читать, свой любимый литератор. Но в тот же момент все мы знаем имена самых известных.

 Я не буду пересказывать их биографию, как это сделало бы множество других, не буду писать об их образовании, а лишь выскажусь об их произведениях, о душе этих людей, выраженной в творчестве. 

Начну со всем известного и любимого Сергея Есенина. В 2020 году  исполнится 125 лет со дня рождения поэта. На долю истинного поэта всегда выпадает много горя и страданий, даже в том случае, если он баловень судьбы. Ведь в этом мире ничего не даётся просто так и за всё приходится платить. За дарованный свыше талант – плата особенная. Опутанная недомолвками и неразберихой судьба великого русского поэта Сергея Есенина тому подтверждение. Всю свою короткую, бесбашенную и романтическую жизнь он возбуждал в окружающих противоречивые страсти и был, раздираем страстями, столь же бурными и противоречивыми. Судьба писателя сложилась трагично. И вот уже 94 года Есенин мертв. Как же это так? Творец мертв, а его творения живы. И не только его творения, но и всё, связанное с ним. 

А все это живо, потому что он умел привлекать внимание и не своим эксцентричным поведением, а своим талантом. Вы только вчитайтесь в эти строки: 

Я помню, любимая, помню 

Сиянье твоих волос… 

Не радостно и не легко мне 

Покинуть тебя привелось. 

Я помню осенние ночи, 

Березовый шорох теней… 

Березовый шорох теней… 

Луна нам светила длинней. 

Я помню, ты мне говорила: 

“Пройдут голубые года, 

И ты позабудешь, мой милый, 

С другою меня навсегда”. 

Сегодня цветущая липа 

Напомнила чувствам опять, 

Как нежно тогда я сыпал 

Цветы на кудрявую прядь. 

И сердце, остыть не готовясь 

И грустно другую любя, 

Как будто любимую повесть 

С другой вспоминает тебя. 

Ну разве они не прекрасны? Разве после прочтения вам не захотелось прочесть остальные произведения поэта? Лично мне захотелось, так я и сделаю после написания данного сочинения. Но сейчас не обо мне. 

Поэт вкладывал всю душу, все свои переживания в стихи, поэтому они получались живыми и открытыми. Именно это нравится читателю. Именно это он ценит. И будет ценить всегда. 

Но это не единственные качества, за которые мы любим писателей. 

Ещё одна неотъемлемая часть написания произведения - это интересный сюжет. И такими сюжетами славится Лев Толстой. Несмотря на то, что в прошлом году со дня его рождения исполнилось 190, а до сих пор его прекрасные описания чего-либо приводят в восторг.

Совсем недавно я пересматривала экранизацию замечательнейшего романа Толстого ‘’Война и мир’’ от режиссёра Тома Харпера. Ему, как никому другому, удалось передать всю чувственность и тонкость описаний литератора. Это можно заметить, когда в кадрах появляется дуб. 

Но наша основная задача, не дискуссировать на тему того, как грамотно снял эту сцену режиссёр, а насколько правильно и точно описал её сам автор: 

«...На краю дороги стоял дуб. Он был, вероятно, в десять раз старше берез, составлявших лес, в десять раз толще и в два раза выше каждой березы. Это был огромный, в два обхвата дуб, с обломанными суками и корой, заросшей старыми болячками. С огромными, неуклюже, несимметрично растопыренными корявыми руками и пальцами, он старым, сердитым и презрительным уродом стоял между улыбающимися березами. Только он один не хотел подчиниться обаянию весны и не хотел видеть ни весны, ни солнца’’. 

Казалось бы, простое описание увиденного, а как красиво и эстетично. Благодаря этой красоте слова, Лев Николаевич является для нас не просто писателем, а настоящем писателем. 

Нам нравятся разные книги, они созданы разными людьми. Все эти люди в меру известны, но пройдут года и их забудут. Забудут потому, что их книги на один раз. И эти литераторы окончательно умрут, когда умрет интерес к их произведениям. Писать надо так, чтобы спустя многие века тебя помнили. Писать надо так, как писали Пушкин, Шекспир, Толстой, Достоевский, Есенин, Бредбери. Именно сейчас, глядя на свою книжную полку, я вижу имена этих авторов. И с точностью могу заявить, что пока я жива, будут живы их имена. 

Могу  точно заявить: « Писатель не тот, кто пишет, а тот, кого читают!»