Рассказ "Как я учил стихотворение"

     Весна. Ярко светит солнце, его луч проникает на  стол и бегает по страницам учебника. Мой взгляд следит за путешествием необыкновенного гостя. Вот он перебежал на стену, заглянул на полку с книгами, учебниками и спрятался за цветком. Я ждал, когда он выйдет оттуда, и гадал, почему луч задержался там. Мои наблюдения прервал голос мамы:

- Миша, пора обедать.

     Уже обед, а я выучил только три строчки стихотворения. Да и как  оно  будет запоминаться, если за окном весело прыгает воробей, что-то звонко чирикает и смотрит вниз. Там, во дворе, играют  в футбол  мои друзья. Их крики  проникают в окно и отвлекают меня. Хочется захлопнуть ненавистный учебник, выбежать из подъезда и присоединиться к мальчишкам. Но мама запретила выходить на улицу, пока не выучу это стихотворение.

     Пообедав, я вновь сел  за письменный стол. Но мой взгляд устремился на полку, где прятался мой луч. Оказалось, что пока я обедал, он ушёл из моей комнаты. Я стал представлять, куда он мог направиться. Может, к соседям? В комнату вошла мама, и я уткнулся в учебник, бубня себе под нос: «Кому память, кому слава…Кому память, кому слава…» Мама, убедившись, что я учу стихотворение, вышла из комнаты.

     Прошло сорок минут, а я одолел лишь только  пять строчек.  Это стихотворение никак  не запоминается! Вдруг заскрипела дверь, и в комнату  вошёл  дедушка Рома. На самом деле он мне  прадедушка, но я его называю дедушкой, а иногда  дедом. Он не возражает.  Я обрадовался его приходу: можно сделать перерыв.

- Здорово, внучок! Чем занимаешься? Что не играешь с друзьями? – спросил вошедший в комнату дедушка.

- Здравствуй, дед. Учу стихотворение по литературе. Оно не хочет запоминаться.

- А что так? – поинтересовался он.

- Не знаю. Никак не запоминается… Какое-то неинтересное, - промямлил я.

- И что это за стихотворение такое попалось тебе неинтересное?

- Твардовского.

- Твардовского? Разве у него есть неинтересные стихи?

Дедушка взял учебник и начал читать:

- Переправа, переправа!

  Берег левый, берег правый,

  Снег шершавый, кромка льда...

  Кому память, кому слава,

  Кому темная вода,-

  Ни приметы, ни следа.

     Дед замолчал, о чём-то задумался, а потом с горечью сказал:

-Да ты что, внучок! Как ты можешь говорить, что оно неинтересное?! А ты хоть что-нибудь знаешь о человеке, который написал это стихотворение?

     Я опустил голову и молчал. Не говорить же, что я ничего не знаю. Он и так это понял. Мне стало стыдно.

- 2 -

- У этого человека была нелёгкая жизнь.    Уже в четырнадцать лет он писал заметки в газету!  Родители и его братья были раскулачены и сосланы, а хутор их был сожжён односельчанами. В конце двадцатого века эта семья была реабилитирована. Сам-то Александр Трифонович ушёл из семьи до раскулачивания, хотя своих родственников навещал в ссылке. Не чужие же. В тридцать девятом был призван в армию, участвовал в боях, а потом стал военным корреспондентом.  Но не бросал он своего любимого занятия: писал стихи. Ты не представляешь, как бойцы ждали их. А уж «Василия Тёркина» как ждали!

- Дедушка, разве в годы войны было написано это стихотворение? – спросил я с  интересом.

- Да, в годы войны, всю войну писал это произведение. Только это не стихотворение, а целая поэма, поэма про советского бойца. А то, что ты учишь, только отрывок из неё.

- А про кого писал Твардовский?

- Про Василия Тёркина. Только такого бойца не было, это образ собирательный.

- Как это?

- В этом герое собраны лучшие качества советских солдат, что сражались с врагом. Многие видели в нём себя, своих товарищей, поэтому с нетерпением ждали, когда появится новая глава «Василия Тёркина». Читали  в перерывах между боями, читали в госпиталях.

      Дед замолчал, задумался. А я боялся нарушить тишину, наступившую в моей комнате. Наверное, мой дедушка, ветеран той войны, вспоминает своих товарищей, которые не вернулись с войны, а остались там, на поле боя. Я тоже представил солдат, сидящих в траншее и читающих газету, в которой была напечатана очередная глава поэмы про бойца.

     Вдруг дедушка глубоко вздохнул и сказал:

- Ладно, внучок, учи, не буду тебе мешать.

     Дед вышел из комнаты и закрыл дверь. Через окно доносились крики моих друзей, которые играли в футбол, но я почему-то уже не испытывал желания присоединиться к ним. Я посмотрел в книгу и продолжил учить стихотворение. Теперь оно мне уже не казалось неинтересным. Я  быстро выучил отрывок, но не побежал во двор, а  нашёл книгу  Твардовского, которая была у нас в домашней библиотеке, и стал её читать.