Не нужен мне берег турецкий
статья на тему

Не нужен мне берег турецкий, чужая земля не нужна.

«Не нужен мне берег турецкий, чужая земля не нужна» - эти строки из известной песни заставили меня задуматься над вопросом: а так ли это на самом деле? Действительно ли я не хочу увидеть чужие страны, а может быть, и остаться на чужбине навсегда? И ответ пришёл однозначный: нет, не хочу. Не буду кривить душой: увидеть, посмотреть, познакомиться, изучить – почему бы и нет, но остаться навсегда – не хочу.

Я живу на Кавказе, в месте, настолько красивом и богатом историей, что познакомиться с его красотами, изучить его историю не хватит жизни. Кавказские Минеральные Воды – уникальное место, но говорить о нём с научной точки зрения я не буду: для этого есть учёные, историки, журналисты. Я хочу выразить свои собственные впечатления от мест, которые дороги лично мне.

Горы между Ессентуками и Кисловодском. Едешь на электричке, а они тянутся нескончаемой чередой. Особенно красивы они весной, когда трава похожа на нежный зелёный ковер. Создаётся впечатление, как будто волшебница накинула тончайший бархат на каменные холмы, чтобы скрыть неровности и трещины, а потом брызнула миллиардами рос, и заискрился этот волшебный ковёр, заиграл всеми оттенками изумрудов. И вдруг замечаешь у подножия холмов тонкую извилистую ленту Подкумка. Выходишь на одной из станций, спускаешься к реке, окунаешь руки в её ледяную горную воду … и забываешь обо всех проблемах. Рядом никого – только горы, река и ты. Я представляю, как вот здесь когда-то скакал за Верой Печорин, как упал он в эту самую траву и плакал в бессилии, и только трава могла утереть его слёзы, и только река шептала ему слова утешения.  

Святой источник в Кисловодске. Маленький грот, тонкой струйкой бежит вода, а над самим источником святой лик Пресвятой Девы. Я всегда подхожу к этому источнику, пью воду, окунаю ладони и долго смотрю, как сквозь пальцы струится вода. К сожалению, здесь никогда не удаётся побыть в одиночестве, многие хотят приобщиться к святому, но если закрыть глаза и представить, что ты один, то можно поговорить с Богом, хотя бы поблагодарить его за жизнь и за подаренную людям красоту.

Серебристые ели Кисловодска. Маленькой девочкой я кормила здесь белок, а сейчас мои дети кормят орешками, конечно, не тех же зверьков, но создаётся впечатление, что тех же. Здесь время как будто остановилось, я снова превращаюсь в ребёнка, радуюсь и смеюсь вместе со своими детьми, когда белки маленькими лапками берут угощение из моих рук. Ели смотрят на нас и ничему не удивляются, а может, они вспоминают ту маленькую девочку с длинными белыми волосами, которая, стоя под тяжёлой серо-голубой лапой, тихим голоском (чтобы не спугнуть) подзывала пушистого зверька.

Старый курортный парк Ессентуков. И снова я вспоминаю ту маленькую девочку, которой он казался огромным лесом: высоко над головой шумели деревья, вели вверх старые ступеньки, видавшие лучшие времена, по ним так весело было бегать, а мама боялась, что я упаду. Но самым захватывающим приключением было подняться к дедушке Харитону (не знаю, почему мама так его называла) и постоять рядом с ним, держась за его кувшин. Тогда он казался мне волшебником, а не символом города, как я воспринимаю его сейчас.

И липы, много лип, огромных, старых, летом усыпанных душистыми цветами. Мы иногда собирали эти цветы, потом дома заваривали чай, и аромат, ни с чем несравнимый, заполнял весь дом.

Говорят, что у города должна быть душа. У Москвы – это Кремль, у Петербурга – набережная Невы, у Кисловодска – источник нарзана, у Ессентуков – старый курортный парк. Я не устаю ходить туда со своими детьми, просто, без цели, бродить по его аллеям, слушать музыку ветра в высоких кронах деревьев. И если я куда-то уезжаю, то меня всегда назад, домой, в город моего детства.

Помню, ещё в школе я прочитала рассказ К. Г. Паустовского о путешественнике, который в приморском парке любовался чудесными  экзотическими растениями и устал от их подавляющей роскоши. И вдруг случайно вышел на полянку с тремя скромными русскими берёзками, которые вместе с травой привезли на корабле и высадили в этом парке. Листья этих берёзок были повёрнуты к северу, к дому, и их нежный лепет напомнил путешественнику о Родине, о маленьком деревенском доме, о резных наличниках на окнах… Я думаю, что эта незатейливая история как нельзя лучше отражает и мою собственную жизненную позицию: не нужен мне берег турецкий, чужая земля не нужна.