Методическая разработка литературного альманаха "Шиповник"
методическая разработка на тему

Методическая разработка ШИПОВНИК

Номер 10 (15) май 2018 г.

Литературный альманах. Юбилейный выпуск

Творческая студия

ГОУ СО школа 323

Невского района

Санкт-Петербурга

Содержание………………………………………………………………………………………………………2

Вместо предисловия………………………………………………………………………………………………7

Слово – смысл, внутренний луч

Даниил Кобылкин. Записки тинэйджера………………………………………………………………………...8

Марина Ткалич. Верба……………………………………………………………………………………………8

Куликова Марина, 10 Слепой Художник………………………………………………………………………. . 10

Александр Масленников, 11 Музыка…………………………………………………………………………. .. 12

Олеся Верещагина, 5 Клубочек счастья………………………………………………………………………… 14

Александр Гудковский Куст ежевики……………………………………………………………………………22

Матвей Макейчик, 9 Трое………………………………………………………………………………………… 23

Александр Городницкий, член Союза писателей России, почетный гость «Бродячей собаки»

Поэт………………………………………………………………………………………………………………..24

Ника Никишина (4) Никишкины рассказы……………………………………………………………………..25

Антон Командиров, гость «Бродячей собаки» Дайте мне ярлычок…………………………………………… 26

Виктория Эйк, 7 Браин…………………………………………………………………………………………….. 26

Камаля Магарамова, 11 В подражание И.Бродскому…………………………………………………………27

 Кени Сеидова, 11 Часы………………………………..……………………………………………………………28

Наташа Омельченко, 10

Как тяжело с тобою рядом……………………………………………………………………………………………………………….29

Елизавета Мухина, 9

Истории для Черной вороны………………………………………………………………………………………..30

Алина Смирнова, 5 Волшебная книга……………………………………………………………………………. 31

Никита Михайлов, 10 Генеральная уборка………………………………………………………………………. 32

Юрий Целищев, педагог, Почетный гость Литературной студии «Бродячая собака»

Шутки ради………………………………………………………………………………………………………… 32

Остановить мгновение

Барсегян Рита (10) Очарованная душа…………………………………………………………………………… 34

Сергей Боровиков, 10 Я потерял себя……………………………………………………………………………………36

Алена Одувалина, 9 Черемуховые качели……………………………………………………………………..37

Елизавета Душина, 11 Из любимого…………………………………………………………………………….38

Глеб Стесев, 8 Из жизни Пети Мотылькова……………………………………………………………………39

Александр Масленников, 11 Блокнот стихов моих……………………………………………………………41

Жук Анна, 6 Андалузская, Верховая…………………………………………………………………………….43

Дмитрий Моисеенко, 9 О ней………………………………………………………………………………………43

Фокусы: язык удивления

Валерия Махилева, 8 Шестой палец…………………………………………………………………………….44

Колодченко Катя, 9 Прости………………………………………………………………………………………………..45

Антон Михайлов, 11 Ангел мой…………………………………………………………………………………47

Саша Масленников, 11 класс Весеннее………………………………………………………………………… .48

Елена Курасова, 8 Как Волчица хотела узнать, в какую сторону дует ветер………………………………… .50

Елизавета Душина, 11 Арлекин, и я как Арлекин……………………………………………………………… .52

Лена Курасова Ёкай……………………………………………………………………………………………….. 53

Катя Шпилова, 9 Зря я себя обманула …………………………………………………………………………..55

Попытка детектива

Александр Яковенко, 5 Это случилось в Париже………………………………………………………………. 56

Гуля Шахмелян (8) Бешеные огурцы…………………………………………………………………………….57

Аня Шен, 8 Мафия Джонмякса…………………………………………………………………………………58

Анна Банщикова Рифма может быть какой угодно……………………………………………………………. .60

Фантастика – это круто

Егор Булатов (7) Рубикон времени………………………………………………………………………………62

Филимонов Денис, 7 Моя белая ночь……………………………………………………………………………64

Александра Чистова, 8 Дальше, в прошлое……………………………………………………………………….66

Антонина Белова, член Союза писателей России, профессор РАН, гость литературной студии «Бродячая собака» Поэзия летит, как птица…………………………………………………………………………………68

Алексей Толстой (6 «Хакеры-кибертроны………………………………………………………………………. 70

Данила Кобылкин, 8 Когда ты пишешь стихи или прозу……………………………………………………72

Тася Плахотина, 7 Клубочки……………………………………………………………………………………74

Анастасия Онищук, 7 Снова ветер подул за окном…………………………………………………………..75

Чистова Александра, 6а Фантастические истории, случившиеся со мной, котом Бреймсом Рондом…….76

Полина Бутикова, 10 Я – не игрушка………………………………………………………………………….77

Мария Островерхова, 8 Страшнее Черной дыры……………………………………………………………..78

Александр Гудковский, 5 Резиновый ёжик. В 3009 году…………………………………………………….79

Аней Шен, 10 Мое фасеточное зрение…………………………………………………………………………80

Светлана Мисник, педагог Десять строф об Италии……………………………………………………………..81

Марина Ткалич, 8 Навсегда……………………………………………………………………………………… .82

Юрий Целищев, Почетный гость Литературной студии «Бродячая собака». Из моих блокнотов…………………………………………………………………………………………………………. .82

Павел Альвовский

Одно стихотворение………………………………………………………………………………………………..83

Вартан Саркисян, 6 Никогда не пресмыкайтесь. Фрагмент сценария для театра и кино………………………………………………………………………………………………………………..84

Даниил Ваганов, 6

Почему дедушка покачал головой………………………………………………………………………………. .85

Антон Михайлов, 9 Объяснение…………………………………………………………………………………..84

Вадим Зинченко, 7 Поваренок Кеша……………………………………………………………………………. .86

Даниил Путиков, 6 Пять кругов………………………………………………………………………………….. 88

В гостях у «Бродячей собаки»

Женя Ульман, 193 школа Центрального района, 7 Тонкие страницы…………………………………………………………………………………………………………….89

Новожилов Андрей, 6 Сказка о волшебных лисицах………………………………………………………….. 90

Яркина Наташа, 10 Подари мне, пожалуйста, ветер…………………………………………………………..91

Эвелина Кузнецова, 8 Записки из блокнота………………………………………………………………….… 92

Галя Антонова (6) Любовь и веснушки………………………………………………………………………… 94

Подробности маленькой жизни

Олеся Верещагина, 6

Хлопуша………………………………………………………………………………………………………….. 96

София Руксина, 5

Приключения лягушонка Кеши………………………………………………………………………………… 97

Аня Шен (7)

Через призму хвоста Жар-птицы. «Хочу быть чайником!»……………………………………………………. 98

Аржанов Егор, 1э класс

Кот-обормот……………………………………………………………………………………………………… 99

Никишина Ника, 5

Никишкины рассказы…………………………………………………………………………………………… 100

Демид Овчаров, 4б класс

Нечаянная дружба…………………………………………………………………………………………………102

Гуля Шахмелян, 8а

Пешком в поэзию………………………………………………………………………………………………104

Иван Сторожук, 7

Прыжок с моста………………………………………………………………………………………………………………106

Снежана Кузнецова, 8

Я видел разными твои глаза……………………………………………………………………………………….108

Вика Кувшинова, 6

Спасительный столик…………………………………………………………………………………………………………….108

Володя Баранов, 9

Солнце гордится веснушками……………………………………………………………………………………..109

Лена Васильева, 6 Заяц Красноухий……………………………………………………………………………………………………….109

Лариса Агеева, педагог

Моей доченьке…………………………………………………………………………………………………..110

Андрей Колесов, 6

Бобрята……………………………………………………………………………………………………………. 112

Саша Гудковский, 5

Мои семь «я» - моя семья………………………………………………………………………………………114

Яркина Наташа, 9

Подари мне, пожалуйста, ветер,………………………………………………………………………………..115

Поликарпова Алина, 6

Волшебная вода………………………………………………………………………………………………..116

Вика Кувшинова,8а

Когда резались зубки………………………………………………………………………………………118

Роза Бурдова, 9

Воробей………………………………………………………………………………………………………..119

Ксения Ольнева, 6

Приключения Ксюши и Севы………………………………………………………………………………….120

Юрий Целищев, Почетный гость Литературной студии «Бродячая собака»

Из моих блокнотов……………………………………………………………………………………………….. 121

Даша Карлина, (7)

Сороконожкой по веселой дорожке………………………………………………………………………………122

Настя Онищук, 9

В болезни…………………………………………………………………………………………………………123

Арзу Сеидов, 7

Как я стал писателем………………………………………………………………………………......................... 124

Рыжов Тимофей, 2 Я – фигурист и самостоятельный человек……………………………………………………………………………………………………………125

Предисловие к взрослой жизни

Аня Шен Суворочка…………………………………………………………………………………………….124

Марина Ткалич, 8

Любимое………………………………………………………………………………………………………….. 126

Олеся Верещагина, 5

Просто ворона…………………………………………………………………………………………………….. 128

Дмитрий Моисеенко, 9

Из блокнота моих стихов………………………………………………………………………………………… 130

Алена Одувалина, 11

Охотничий домик

Попытка маленького сценария для добродушного театра…………………………………………………… 132

Сергей Хомутов: «…слово, как букет в горсти»

«Литературный Петербург»…………………………………………………………………………………….. 134

Полина Бутикова, 9

Карточный домик………………………………………………………………………………………………… 136

Даня Ваганов, 8

В настроения будущего психолога…………………………………………………………………………….138

Марина Ткалич

Избранное из любимого…………………………………………………………………………………………..140

Светлана Мисник, педагог

«Рублевский» романс……………………………………………………………………………………………. 142

Даня Ваганов, 9

Дневник американского сержанта………………………………………………………………………………. .144

Наташа Омельченко, 8

Три стихотворения из сборника «Вечернее»…………………………………………………………………… 146

Мария Островерхова, 9

Телефонный разговор……………………………………………………………………………………………148

Андрей Виноградов, 9

Одиночество…………………………………………………………………………………………………….149

Витас Петров, 9 Витаморфозы ()……………………………………………………………………………….150

Кристина Железнякова, 9

Любовь……………………………………………………………………………………………………………. .151

Десять лет жизни альманаха «ШИПОВНИК»

Юбилейный сборник

Вместо предисловия

Каждый выпуск альманаха «Шиповник» оригинален и неповторим. В данном случае в Ваших руках избранный сборник, юбилейный, в него вошло то, что особенно запомнилось читателю за десять лет жизни альманаха.

Шиповник так благоухал,

что даже превратился в слово.

И ничего, что розой он не стал,

но стихотворенье, к общей радости,

готово.

Красив, колюч. Опасен он, но розов,

пурпурный шелк колышет на ветру.

Забыв уколы страшные шипов,

я в дивном аромате роз

тону.

Эвелина Кузнецова

Добро пожаловать!

Слово – смысл, внутренний луч

У пишущего человека всегда есть в запасе эпизоды, образы, диалоги, детали. Все это годами копится в голове, в блокнотах, в записных книжках, остывает - ведь ты отдаляешься во времени от написания своих вещей – и, наконец, забывается. Но иногда, случайно, наткнешься вдруг на такой неиспользованный образ или диалог – и задумаешься, и обязательно мысль побежит дальше, дальше, отыскивая новые дорожки, давние слова, рождая новые ассоциации. И давние какие-то картинки, слова,  детали освещаются с другой стороны. Вернее, на них просто падает отсвет сегодняшнего дня, и авторы «Шиповника» снова и снова продолжают попытки поиска Сюжета, поиска Слова.

Очень органично вписался в этот поиск Даня Кобылкин, сразу ставший Победителем Десятого Международного фестиваля литературного творчества. Не один год в свои старые блокноты он записывал то, что волновало его:

Даниил Кобылкин, 9

Записки тинэйджера

Вместо предисловия. Диванные аналитики правы?

Нынешнего человека сложно удивить. Каждый всё видел, всё чувствовал, хотя у большинства так называемых тинэйджеров вообще есть только телевизионный опыт. И практически, каждый имеет «свою» точку зрения. И каждый мнит себя «личностью». И мало кто задумывается над тем, как не стать частью толпы. Стоит ему хотя бы попробовать быть не таким, как все, как его быстро начинают обрабатывать и подгонять под стандарт. Человек говорит: «Я хочу по-другому! По-другому думать, чего-то другого хотеть, о другом мечтать…». Диванные аналитики ему в ответ: «Открой глаза! Давно ли ты смотрел телевизор? Всё круто!». Потом ты взрослеешь. Сладкий телевизионный сон обрывается, как только сталкиваешься с реальностью. И ты начинаешь думать. Возможно, начинаешь думать о том, кто ты есть. Какое место ты займешь в социуме. Станешь ли ты уважаемым человеком, может быть, примером для подражания? Или поводом для насмешек?

Главка 1. Что нужно топору?

Во-первых, я люблю ломать стереотипы и иногда сравниваю себя с топором, потому что могу, что называется, рубить с плеча. Необдуманно и спонтанно. Топору нужен опытный дровосек, потому-то я испытываю необходимость хотя бы в каком-то руководстве, в опытном лидере, в поддержке.

Когда-то я жил по принципу: «Мама сказала, значит, тебе это нужно». Все изменилось в двенадцать лет. На урок музыки пришел человек, сказал, что ему нужны актеры, особенно мальчики. Вызвался я и несколько девочек, и несколько дней спустя мы уже репетировали. Мне дали главную роль в спектакле. Вначале я очень радовался такой удаче, потом пожалел и словно разделился надвое. «Первый я» говорит: «Зачем тебе театр?» «Второй» - «Не уходи!». Премьера так и не состоялась по каким-то причинам, но то, что я не ушел, дало мне определенный опыт в преодолении первых жизненных трудностей. Тимофей – так звали руководителя театра - сыграл роль того дровосека в моей судьбе, и я не совсем тупой топор.

Все, дорогие читатели моих «записок», отдохните. Спрячьте их как можно глубже в ящик своего рабочего стола и пока забудьте. До свидания.

Главка 2. А быть защитником легко?

Вы продолжаете меня читать. Спасибо. Кому-то интересны мои рефлексии по поводу себя любимого, и это здорово. Ты хоть кому-то интересен в этом мире.

Тянутся серые будни, и нет им конца, этим безрадостным, скучным дням и неделям, резиновым четвертям. Тоскливо. И тут мне под руку попалась реклама секции по футболу. Почему бы не заняться футболом?

Как только я пришел на первую тренировку, опыт неосуществленных амбиций, полученный в театре, сразу сказался. Мне захотелось стать форвардом, и я смело пошёл в нападение. Моя самоуверенность была такой наивной, и мои претензии хоть на какое-то лидерство на футбольном поле были так смешны. Прошёл месяц, другой, ничего не получалось. Я уже окончательно загрустил, когда узнал, что секция вот-вот закроется на зимний перерыв. Но в конце ноября состоялся матч, который изменил всё. Тренер выпустил меня на поле всего три раза, но я помню каждое мгновение этих выходов. Я играл в защите. Я выбегаю на поле… Противник с мячом… Опасность… Подкат… Жёлтая карточка... Штрафной…Вратарь ловит мяч. Всё происходит так быстро. Уровень адреналина в крови зашкаливает.

Прихожу в себя. Только бы тренер не забыл про меня.

И вновь я на поле. Пас, еще пас... И еще пас… Опасная ситуация… Вратарь выходит из ворот… Подножка. Какой грязный приём…! Я в стенке! Опасный штрафной… Удар! И прямо мне по ногам! Как больно! О, как же больно! Невыносимо!

Вновь сижу, наблюдаю за игрой. Счёт «7:6» в нашу пользу. 10 минут до конца матча. Новая атака противника. Выход один на один… Удар…! Сейф…! Взрыв эмоций...! Угловой… Удар…! Гол…! Гол в наши ворота. Какая досада! Две минуты до конца матча. «7:7».

Тренер ставит меня на ворота. Противник в атаке. Пас… Я выбегаю из ворот и в падении забираю мяч. Крики, свист, эмоции. Всё смешалось. Я выбрасываю мяч… пас, пас… Выход один на один… Удар! Гол! «8:7». Это победа. Наша победа. Моя первая победа. Ура!

На следующий день меня похвалил тренер, и я был очень рад.

Пока, дорогие читатели, отдохните. Я только что, написав эти две маленькие главки, попрощался со своим беззаботным детством, впереди что-то совсем иное. Спрячьте мои «записки» опять как можно глубже в ящик своего рабочего стола и опять про меня забудьте. До свидания.

Глава 3. Всю жизнь быть в маске - судьба моя?

Я помню тот день. Главная сцена города. Сцена. Зал перешёптывается. Я – за кулисами. Мне никак не справиться с волнением. Мой выход, и вот я на авансцене. Музыка затихает. Я должен начать говорить, но я не могу говорить. Пауза затягивается, мне кажется, до бесконечности…

Сейчас я погрузился в воспоминания, и мне опять страшно, как тогда. Что же тогда произошло со мной?

Когда секцию по футболу закрыли на перерыв, мне вновь стало скучно. Прошёл месяц, как вдруг мне позвонили из театра. Тот самый Тимофей, который сыграл роль дровосека в моей жизни. Так вот, он звонит мне: «Даня, ты нам нужен!»

Я, немедля, оделся и побежал в театр. Какова была моя радость, когда я узнал, что мне опять дали главную роль. Начались репетиции. Дни шли и шли. И вот, наконец, долгожданная премьера. Пришли все. Мама, папа, отчим и даже моя младшая сестра Юля. Я выступил. Даже не припомню, что это было за выступление, но когда я встретил маму, она плакала, и это были слезы радости.

Затем события развивались стремительно. Новые спектакли. Новые репетиции. Новые друзья. Я ко всему привык. К успеху и к славе, в том числе. И вот что однажды произошло. В тот день, когда я пришёл на репетицию, меня встретили как-то странно: «О! Безумный пришёл!» Я вначале принял это за оскорбление, но потом оказалось, что эта моя новая роль в спектакле! И я расскажу Вам об этой роли поподробнее. Наш руководитель написал сценарий про крещение Руси, а мне предложил роль Безумного, если быть точнее, роль Блаженного, человека, в котором уживаются несочетаемые черты ангела и беса. Как бы странно это не звучало, но это так. Несомненно, эта была важная роль. Эта роль была как бы ниточкой-путеводителем. На протяжении всего спектакля в словах моего героя заключался смысл всех сцен. Роль посредника между всем и всеми. Безумный говорил истину. Мне сразу было как-то не по себе. Друзья надо мной подтрунивали, правда, совсем без злобы, но всё равно было неприятно. И однажды, не выдержав, я спросил у Тимофея, почему именно мне досталась эта роль? Тот успокоил меня, сказав, что больше никто другой с этой ролью не справится. Тот день изменил многое.

День за днём я приходил на репетиции лишь с одной целью, понять эту роль. Театралы хоть и посмеивались над ролью, но меня уважали, это было видно по ним. День премьеры приближался, но половина из нас не знали слов. Атмосфера накалялась. Все были взволнованы. А потом премьера.

Я помню тот день. Опять главная сцена города. И сцена. И зал, как всегда, перешёптывается. И я – за кулисами. Мне никак не справиться с волнением. Мой выход. Я на авансцене. Музыка затихает. Должен начать говорить, но я не могу говорить. Пауза затягивается, как мне кажется, - до бесконечности… Во время моего второго выхода зал уже не перешёптывался. И лишь сейчас я вспоминаю, что маленькие дети в зрительном зале постоянно задавали вопрос: «А кто этот дядя?» Родители не могли ответить на этот вопрос. Я сам не знал, чего больше в герое, которого я играл, ангельского или бесовского. Последняя сцена. Мы, актеры, все вышли на сцену. Пауза. О, какая она бесконечно длинная. Зал молчит. Страшное напряжение, каждая секунда, как час. И, наконец, долгожданные аплодисменты! Премьера удалась. Вы подумаете, что дальше всё было хорошо? Нет!

 За два дня до первого спектакля после премьеры я поссорился с нашим руководителем. Поссорился из-за какой-то мелочи. И ведь даже не помню какой. Это касалось подробности моей игры на сцене. Обидной подробности. Мне казалось, что меня предал самый уважаемый мною человек. И вот что случилось. Главная сцена города. Сцена. Зал перешёптывается. Я – за кулисами. Мне никак не справиться с волнением. Мой выход, и вот я на авансцене. Музыка затихает. Я должен начать говорить, но я не могу говорить. Пауза затягивается, мне кажется, до бесконечности. В зале сидит человек, не поверивший мне. Человек, усомнившийся в моем таланте. Я замолчал для сцены, кажется, навсегда. И я ушёл... ушёл под аплодисменты.

Потом я решил, что больше никогда не буду играть в театре. Всю жизнь быть в маске – не моя судьба!

Глава 4. Что осталось за кадром?

А за кадром – мои тинейджерские разборки с самим собой.

Иногда я лежу и думаю, и словно кадрами старого кино проносятся моменты моей жизни. Я вглядываюсь в суть этих моментов и вдруг замечаю интересные детали, которые не замечал никогда раньше. Вот кино останавливается на пару секунд, словно кто-то вырезал несколько кадров, и я мучительно пытаюсь восстановить пропущенные моей памятью подробности. Что-то подталкивает меня встать с кровати, подойти к старому шкафу, обнаружить в самом забытом углу старый проектор, плёнку рядом с ним. Машинально вставил кинопленку в проектор, действительно, некоторые кадры стёрты. Просмотрел в другой раз. Затем ещё раз. И ещё. Каждый раз кино становилось всё корче и короче, а кадры всё сложнее и сложнее различать. Я в панике достал плёнку и стал искать пропавшие кадры и ничего! Не найдя, побежал в кухню. Споткнулся обо что-то скользкое (потом, наяву, это скользкое оказалось шкуркой банана). Падал, потом летел и летел, видел одни и те же кадры, которые одним за другим стирались, потом совсем пропадали. Затем я увидел знакомый мне проектор, где из оставшихся кадров складывалось новое кино, и где моё прежнее добродушие, активность сменялись на злость, гордыню и зазнайство. «Это не я!» - говорил я себе.

Падал, но не упал. Проснулся.

«Это был сон!» - с облегчением сказал я. Но что значит этот сон? Что это было?! Вопросы пытали меня. Я должен был найти ответ. Я отчётливо помню, что последними кадрами были моменты из жизни, проведёнными в театре. Я начал пересматривать спектакли и фотографии в соц. Сетях. Ничего особенного, мы все люди как люди. Спектакли как спектакли. Тогда я достал листы бумаги, ручку и бросился излагать все, что волновало меня. Театр не оставлял меня. Уже кончался третий лист. Но ничего. Всё так и должно быть, буду писать долго. Не выдерживаю, начинаю рвать листы. Схватил, чтобы разорвать, последний лист. В глаза бросилось слово «Миша». Тут рука, словно сама, потянулась за ручкой и написала «Папа», а потом – «Петербург». Какой-то ребус! Но всё равно, ничего не было понятно. Решил прогуляться. На свежем воздухе голова лучше думает, может, что и прояснится. И вот я гуляю, и новые кадры буквально пронзают тьму вечернего города, теперь уже такого родного и желанного.

 Сцена. Артисты. Зрители. Я всматриваюсь в каждого. Вижу себя. Неужели это опять со мной? Я – в главной роли. Это мой последний спектакль. А что-то было после? Я не помню. Я продолжаю вглядываться в себя. Вот я выхожу из театра, с твердым решением уйти из артистов навсегда. Картинка замирает. Я вглядываюсь в кадр моей ностальгии, замечаю странный силуэт. Приближаю картинку и вижу своего друга Мишу, потом слышу какой-то звон, чувствую страшную боль в голове. Открываю глаза и замечаю себя на снегу, а рядом столб. Вот недотепа, в столб врезался. Будет шишка на лбу. Опять поплыло в памяти. Кромешная тьма. Какие-то звуки. Я вслушиваюсь. Сначала невольные и сердитые упреки - с моей стороны. Потом - утешения со стороны друга. Я иду на звуки произнесенных слов. Последнее, что я слышу, фраза Миши: «Да не расстраивайся так, Даниил!» Я ухожу, но мне так хочется, чтобы друг последовал за мной. Как будто пришел в себя, под ногами – лужа. Все мои переживания - всего лишь лужа и шишка на лбу! Такие пустяки.

Уже совсем поздно, я устало еле перебираю ноги и плетусь в сторону дома. Решив отдохнуть, я присел на лавочку. И вновь видение. На этот раз я где-то сидел, внимательно вглядываясь в людей и в окружающие меня пространство. Я, кажется, в маршрутке. На последнем сиденье я вижу себя. Хочу вскочить с кресла, но что-то сковывает меня, я не могу двигаться. Остается смотреть в окно. Дома. Фонари. Вот очень знакомый дом. Это дом, где жил мой отец. Выхожу из маршрутки. Подъезд. Лестница. Дверь в папину квартиру. Размытая картинка. Почти ничего не видно. Всматриваясь, понимаю, что эта квартира абсолютно пустая. Где я? Посмотрев в окно, замечаю знакомые детали. Сломанная ручка. Трещина на стекле. Это же наша старая квартира! Но почему она пустая? Бегу в другую комнату и замечаю посреди комнаты кучу чемоданов. На столе – железнодорожные билеты. «Волгоград - Санкт-Петербург». Мы переезжаем в другой город. Совсем незнакомый, не родной.

- Это ты, сынок?

- Это я, папа.

- Сынок, ты, наконец-то, вспомнил обо мне?

- Я тебя люблю, отец.

- Я тебя очень люблю, сын. Ты теперь будешь жить в Петербурге. Без меня.

2017-2018 год

Олеся Верещагина, 5

Клубочек счастья

Лирическая история

Вот уже который день я слышу звон? Это просто звенит в ушах? Нет! С моими ушами все в порядке. Вот опять. Как будто маленькие колокольчики поселились вдруг за моим окном. Я делаю уроки или пишу эти строчки, а они чуть слышно позвякивают. Ложусь спать, опять слышу их серебряный звон. Может, это предновогодний рождественский звон? Встаю и в одной рубашке подхожу к окну. Ничего особенного. Дерево. На ветке, кажется, совсем замерла подраненная ворона, моя старая знакомая.

Какой ужас, она сидела на той же самой ветке, что и вчера. Она погибла!? Она совсем замерзла, и в этот раз уже не спасти ее! Поздно вечером выпал снег, и ворона покрыта белой шубкой. Шубка не тает, значит, конец! Как всегда, я не теряю надежду. Бегу на кухню, беру из хлебницы весь хлеб, который остался после ужина, крошу его на мелкие кусочки. Потом я набрасываю на плечи кофту и выхожу на балкон. Птица все также неподвижна, но мое неосторожное движение заставляет ее вздрогнуть. Она поворачивает голову в мою сторону.

- Воронушка! Голубушка! Ты совсем замерзла? Держись, моя хорошая!

Я бросила кусочки хлеба вниз с высоты своего третьего этажа, но на этот раз ворона не сразу слетела с ветки. Она долго как будто собиралась с силами, потом тихонечко дрогнули ее крылья, одно, потом другое. Вся встрепенулась. С трудом уронила тяжелый снег со спины. Неловко, цепляясь подбитым крылом за ветки тоже замерзшего дерева, стала перелетать с ветки на ветку, спускаясь все ниже. Наконец, она оказалась на земле, стала жадно клевать кусочки хлеба. Движение и еда согрели ворону, и она как будто повеселела. Взбодрившись, она уже без всякого усилия поднялась на ветку. И как раз на уровне моего балкончика.

- Воронушка, тебе лучше? Я так рада, что меня разбудили эти чудесные колокольчики…

Ворона не отвечала, лишь как будто глубоко вздохнула, потом благодарно и доверчиво прикрыла уставшие от непомерных усилий глаза.

Долго я не могла уснуть. Ворочалась в постели. Представляла себе, сколько еще студеных дней и ночей предстоит пережить подраненной птице, пока придет весна. Корила себя за свой эгоизм. Как я могла чуть не забыть о вороне! Вот-вот она могла погибнуть уже в эту ночь, если бы меня не разбудил этот звон! Кстати, что это был за звон? Прекрасный, сказочный, он наполняет мою душу теплом. Отчего? Может быть, оттого что я сделала доброе дело, стала уютнее вся моя маленькая жизнь? Маленький клубочек счастья поселился в моем сердце, как милый малыш, только появившийся на свет. Я продолжала смотреть в черное окно, за которым спала моя птица счастья, а колокольчики все позванивали и позванивали в моих ушах.

2017 год

Марина Ткалич, 8

Верба

Когда снега растают

И потекут ручьи,

Я знаю, ты раскроешь

Лапочки свои.

Белых своих деток

Распустишь над рекой,

Замашешь веткой талой,

Как будто бы рукой.

Святою лаской нежной

Сияешь с высоты.

Вся солнышком согрета,

Дар неба чистоты.

Пушистики-зайчата

На веточках сидят,

Тихонько притаившись,

На всех на нас глядят.

С тебя сорву я ветку,

Поставлю на окно –

От всех невзгод спасешь ты

Счастье хрупкое мое.

2009

Через труд самоанализа другой автор, приходит к ироническим заметкам о своей особе и создает ряд миниатюр, назвав их «Витаморфозами» (Витас Петров, 9). Автор радуется возможности почувствовать себя немножко философом, возможности хотя бы прикоснуться к взрослому миру писательского искусства.

«Витаморфозы»

Несправедливость или: Исходная позиция

Скромный я, прескромный. Скромнее, наверное, не бывает. Даже если приглашают в гости, я отказываюсь и иду в одиночестве к себе домой. Я такой скромный, что если все-таки прихожу в гости, мне, даже если я отказываюсь, всё равно заворачивают или кладут в пакет угощение. Я, разумеется, отказываюсь, но прихожу домой и с тоской вспоминаю лакомые куски угощений, от которых сам же отказался. Мне кажется, что я скромнее всех на целом свете. Именно поэтому я становлюсь ещё скромнее.

- Петров, не списывать!

- Я не списываю.

- Ты посмотрел в тетрадь к Вите. (Витя мой сосед по парте).

- Но… Но… Я, честное слово, не смотрел. (Я, действительно, не смотрел в чужую тетрадь, а смотрел в окно на ворон).

- Петров, ты еще и «честное слово» говоришь! Вон из класса!

Вот видите, что может случиться на контрольной по алгебре, да и вообще, на любой контрольной. Но я такой скромный, что даже не могу защитить себя и выхожу из класса.

- Постой, Витас. Держи. (Это Кирилл, одноклассник, протягивает тетрадку).

- Решай, а то «двойку» поставят.

- Спасибо. Не надо. Пускай «двойку» ставят. (Кирилл возвращается в класс).

Вот прозвенел звонок с урока, я зашёл в класс и забрал свой рюкзак.

После уроков вышел из школы, папа звонит:

- Сынок, тебя подвезти?

- Нет, папа, спасибо, я пешком.

- Может все-таки, подумаешь. Поговорим.

- Папа, ты же устал после работы, отдыхай.

- Ну, как хочешь, Витас. Тебе виднее.

И я иду домой пешком, хотя мог бы с шиком доехать на папиной машине.

Дома я спокойно сделал уроки и никому не рассказал, что меня выгнали с урока. Несправедливо выгнали. Но, видно, что-то меня все-таки зацепило, и решил я изменить свою тактику на диаметрально противоположную.

Витаморфоза банальная, но не сногсшибательная.

Выжить, во что бы то ни стало. Выстоять. Вот такая перспектива. Для начала нужно, пожалуй, расширить пространство своих дел. Скучно только учиться в школе и больше ничего. У меня надежные друзья, но с девчонками отношения не клеятся – надо бы влюбиться, что ли? Здоровье так себе, вирусы пристают. Хорошо бы заняться, например, биатлоном. Классный вид спорта! А может, записаться в группу водного поло или дайвингом заняться? Волейболом – тоже клево. Пойду я для начала в спортивный зал, покачаю мышцы.

Витаморфоза конструктивная и дерзкая.

Важная задача - изменить свой статус. В мой день рождения папа подарил мне книгу «Как стать лидером?» Подарил, я думаю не случайно. Читаю наскоком, отдельными страницами, но кое-что понял. Буду учиться ставить цели и приоритеты. Тогда я когда-нибудь смогу стать преуспевающим человеком, и, возможно, у меня получится стать лидером лидеров. Ведь сейчас все в моих руках – что из себя слеплю, то и будет.

Витаморфоза маниакальная и дурацкая.

Все любят только меня. Вот такая идейка крутится в моей голове в последнее время. Я уже успешен. Я – нарасхват. Все достают.

- Витас, пожалуйста, напиши реферат.

Пишу реферат терпеливо и добросовестно.

- Витас, на вечере встречи с ветеранами прочитай свои стихи.

 Иду на встречу с ветеранами, читаю…

- Витас, голубчик, впереди олимпиада по физике, ты заявлен, как участник.

Я, как миленький, на олимпиаде по физике.

- Витас, тебе желательно принять участие в фестивале литературного творчества…

И я пишу стихи…

- Витас, в школе встреча с космонавтом, приходи обязательно…

И я не могу отказаться. Я прихожу на встречу с космонавтом.

И так бесконечно. Голова моя идет кругом. Когда задумал расширить пространство моей успешности, я и не предполагал, что начнется такая гонка и суета вокруг меня. Братцы, как выжить?

Витаморфоза бредовая, но генеральная.

Этот мир принадлежит только мне. Я крепко стою на ногах. Я накачал мышцы. Я почти лидер. Я успешен. Неужели это про меня? Закружился совсем. Стал дергаться даже по ночам, куда мне еще нужно бежать: на семинар? на презентацию? на фестиваль? на соревнования по волейболу? на строевую подготовку? Хочу приземлиться. Ух! Чуть не расшиб себе лоб. Хорошо, хоть не разбился вдребезги.

Вот так пробегал, изобретал уже давно придуманный кем-то велосипед, крутил колеса, а мозг-то потихоньку атрофируется. Соберу-ка я себя, пожалуй, по кусочкам. Займусь чем-нибудь определенным и любимым. Мне интересна ядерная физика, квантовая механика, все эти расщепления атомов, ядерные реакции и прочее.

Может, мне когда-нибудь удастся создать, например, совершенный коллайдер. Можно будет разогнать элементарные частицы с таким ускорением, что весь Нобелевский ректорат ахнет от моей гениальности. Да, ладно уж. Напишу хотя бы «Квантовую физику для чайников», ведь это тоже здорово…

2016 год

Марина Куликова,  10

Слепой Художник

Современная сказка

Когда рисуешь дерево, надо расти вместе с ним.

Китайская пословица

-Мама, расскажи, пожалуйста, сказку! Ты же обещала вчера.

- Сказку?.. Есть у меня одна история, но не знаю, понравиться ли она тебе.

- Я не смогу этого понять, пока ты не расскажешь!

- Тогда слушай. Когда-то давно в совершенно обычном городе жил Художник. Он всегда был один, и все считали его нелюдимым и странным. А все потому, что он все делал с закрытыми глазами. Рисовал Художник только то, что слышал из разговоров других людей. О чем бы ни говорили прохожие – карандаш повторял на бумаге каждое слово. Так он и жил из года в год. Его излюбленным местом стала лавочка на Центральной площади города. Здесь можно было услышать много новых идей для творчества.

- Дяденька, а почему у вас закрыты глаза? – спросила его однажды маленькая девочка. – Вы не умеете видеть? – догадалась она и удивлённо посмотрела на Художника. Он не совсем понял вопроса, поэтому промолчал. – А что в этой сумке? –Девочка указала на старую потрепанную сумку, лежащую рядом со скамейкой. Художник достал из нее желтоватый альбом для рисования. – Мне можно посмотреть? – мужчина кивнул, и Девочка начала медленно листать страницы, с восторгом разглядывая рисунки. Улыбка на ее лице становилась все шире. – Дяденька, они ваши? Так здорово! – Девочка смотрела, не отрываясь. Но что-то в этих рисунках ей показалось странным. Словно они были напечатаны или очень точно срисованы с фотографии. - Можно я буду смотреть, как Вы рисуете? – Художник пожал плечами. Голос девочки мог заглушить прохожих, а ему совсем не хотелось отвлекаться. – Пожалуйста! Я буду очень тихой! Вообще не скажу ни слова! – мужчина вздохнул и нехотя согласился. – Ура! Спасибо огромное! – Девочка собиралась спросить что-то еще, но за ее спиной послышались другие голоса. – Ой, меня зовут. Пора идти, а то мама будет ругаться. Я приду сюда завтра, хорошо? До свидания! – она помахала рукой и побежала к родителям, стоявшим неподалеку. Художник долго сидел, не двигаясь, пока звук шагов Девочки окончательно не слился с шумом города, а после пошел домой. Всю ночь он не мог уснуть, вспоминая ее веселый звонкий голос, который из-за чего-то никак не хотел выходить из головы. Это был не просто звук, а нечто большее, словно живое существо, имеющее собственную душу… Художник взял карандаш, но рука отказывалась двигаться, не понимая, что делать. “Почему я не могу ее нарисовать?..”

Утром Художник сел на тоже место, где они встретились. Теперь он, сам того не осознавая, как никогда прежде вслушивался в шум города. Некоторые звуки даже оказались для него незнакомыми. Что было удивительно, ведь он уже столько лет провел на этой скамейке. Но что-то словно мешало понять, откуда какой звук исходит. Он слышал город, но не видел его. Да и не старался этого сделать, уже давно смирился и был вполне доволен своей жизнью. Художник не хотел забивать голову лишними мыслями. Некоторое время спустя среди множества других звуков он узнал тихий топот маленьких ножек и невольно вздохнул с облегчением.

- Здравствуйте! – радостно проговорила запыхавшаяся Девочка. Казалось, она бежала несколько километров. Художник улыбнулся. – Так вы и правда меня ждали. – улыбнулась она в ответ, немного отдышавшись. Мужчина пожал плечами. – Не обманывайте! – наигранно возмутилась Девочка. Художник нахмурил брови в недоумении от ее слов. – Я же видела, что вы обрадовались, когда я подбежала. Значит, вы меня ждали! – мужчина вздохнул и снова улыбнулся. Он был поражен такой наблюдательностью. – А еще я помню, что вы обещали показать, как рисуете! – Художник кивнул, указав на место рядом с собой. Девочка села, деловито поправила платье и приготовилась внимательно наблюдать за действиями мужчины. Ей было очень любопытно узнать, как же рисуются такие «напечатанные» картины. Но прежде чем начать, Художник замер. Он старался вслушаться в разговоры прохожих. Слушал минуту, две, три, но все никак не мог уловить подходящих слов. Сбоку раздался голос Девочки:

- Дяденька, а что вы де…

- Ты обещала молчать! – перебил ее Художник и Девочка притихла. В её голове промелькнула неприятная догадка, но верить в неё до последнего не хотелось. Мужчина продолжил слушать. Вскоре недалеко от него остановился прохожий. Видимо, он обсуждал с кем-то по телефону место встречи. Речь была быстрой и обрывистой, но этого было достаточно, чтобы Художник начал рисовать. Он в точности повторял все, что слышал. Через несколько минут на листе появились очертания здания, которое описывалось в разговоре.

- Готово. – с гордостью протянул он свой рисунок Девочке.

Она подняла голову и с грустью посмотрела на серое, безжизненное строение, холодной глыбой возвышавшееся рядом с дорогой. Именно его нарисовал Художник.

- Дяденька, зачем вы мне соврали? – грустно проговорила она после долгого молчания. Её догадка подтвердилась.

- Что значит соврал? - недовольно буркнул мужчина. Он ожидал другой реакции.

- Вы же вчера сказали, что это были ваши рисунки. Почему вы врете? – казалось, Девочка вот-вот заплачет.

- Я не вру! Они правда мои! – возмутился Художник. – Ты же сама сейчас видела, как я рисовал.

- Да, рисовали вы. Но рисунок-то не ваш. – теперь в ее голосе слышалось возмущение. Словно мужчина отрицал самую очевидную вещь на свете.

- Подожди, о чем ты говоришь? – Художник уже начинал злиться. – Раз рисовал его я, значит мой!

- Ну как вы не понимаете?! – Девочка вскочила с места и встала напротив Художника, подбоченившись. – Вы – эгоист, если называете эти рисунки своими! Это другие люди рассказывают, что и как выглядит! А вы лишь повторяете под диктовку!

- Но я же слепой! И просто не могу по-другому!

- Даже если вы не видите что-то, это не значит, что этого не существует для Вас!

- Но... – Художник осекся. Возразить действительно было нечего. Удостоверившись, что мужчина больше ничего не скажет, Девочка продолжила уже спокойным тоном:

- Идите за мной! – не дождавшись ответа, она взяла Художника за руку и повела через дорогу. Там, совсем рядом росло небольшое дерево.

- Куда мы идем?

- Сейчас увидите! – гордо заявила Девочка. Такой ответ смутил мужчину, и он решил больше ничего не говорить.

Вскоре они подошли к тому самому зданию, о котором рассказывал прохожий.

- И где мы? – раздраженно спросил Художник.

- Это то здание, которое “Вы” нарисовали. Узнаете?

- Ты, похоже, шутишь? Я не могу ничего увидеть.

- Но Вы же сказали, что нарисовали этот дом сами. Как же Вы могли это сделать, если даже не знали, как он выглядит? – Художник замер. Мужчина уже много лет жил, не задумываясь над тем, как и что рисует. Он просто слушал прохожих и изображал услышанное на бумаге. Но почему же он не помнит ни одного из своих творений?.. - Протяните вперед руку. – неожиданно прервала молчание Девочка. Художник послушался. Пальцами он наткнулся, как ему показалось, на ствол дерева, но тут же убрал руку. – Не отстраняйтесь!

- Чего ты пытаешься добиться? – мужчина снова начинал раздражаться, настырность Девочки уже порядком ему надоедала. – Я же сказал, что ничего не вижу. Какой смысл в том, чтобы я к чему-то прикасался, когда картина уже нарисована?

- Но ведь вы можете почувствовать! – Художник удивленно нахмурил брови. Он абсолютно перестал понимать, что ему хочет сказать этот ребенок. - Не обязательно видеть предмет, достаточно просто представить его у себя в голове. Вспомните, что случилось, когда вы прикоснулись к дереву?

- Я почувствовал что-то теплое.

- И все?

- Нет… Было что-то шершавое, слегка покалывающее…

- Вот! – довольно протянула Девочка. - Попробуйте еще раз! – ее голос стал громче. Она явно гордилась тем, что смогла наконец добиться нужного результата. Художник снова прикоснулся к стволу дерева. Он аккуратно начал водить рукой в разные стороны, прислушиваясь ко всем ощущениям. В нем нарастал интерес - Художник стараясь не упустить ни малейшей трещинки. Пальцы с бессовестной жадность заскользили по узорам на коре. Каждый новый сантиметр отличался от предыдущего какой-то особенной деталью, лишней трещинкой, выступом… Вот он нащупал что-то маленькое и мягкое. Это была крошечна почка. Нежная и хрупкая, она пульсировала под его пальцами, словно маленькое сердце. В ней билась целая жизнь! Он не мог поверить, неужели обычное дерево может быть таким теплым? Художник поднял голову вверх. Ветер играл в листве, ее шелест будоражил слух – дерево дышало. Он не мог ничего увидеть, но ощущения были столь яркими, словно его глаза открылись! Ноги уже не держали Художника на месте. Он ходил вокруг дерева, то ускоряя, то замедляя шаг. В его голове беспорядочным вихрем бушевали неведанные ранее чувства и… краски? Да, его мысли словно переливались разными цветами! Художник резко остановился, разум охватило жгучее желание.

- Принеси мой альбом и карандаш! – Девочка, все это время молча стоявшая в стороне, послушно подбежала и протянула мужчине его сумку. Не тратя время на поиск скамейки, он сел прямо на землю. Карандаш в его руке двигался так быстро, что Девочка не поспала за ним взглядом. Пальцы уже начинали болеть, но Художник не мог остановиться. Так много чувств билось у него в голове, столь многое хотелось выплеснуть на бумагу! Каждая деталь так ярко мерцала перед глазами своим особым, неповторимым цветом. Словно ему наконец дали шанс высказать все, что много лет молча накапливалось в душе. Пару мгновений спустя карандаш резко остановился, закончив последний штрих. Художник откинулся назад, прислонившись спиной к холодной стене, и какое-то время сидел абсолютно неподвижно. Только его грудь поднималась и опускалась с ускоренным темпом, словно он пробежал несколько десятков километров без остановки.

- Вот теперь я верю, что это ваш рисунок. – в звонком голосе Девочки звучала искренняя радость. Художник почувствовал ее улыбку.

- Я вижу! Я правда… вижу… – из закрытых глаз потекли слезы. Художник повернул голову туда, где сейчас стояла Девочка. Он осторожно взял ее за руку, и в его голове замерцали краски. Все его чувства и эмоции слились в образ маленького улыбающегося ребенка. Размытую, переливающуюся разными цветами, но он видел ее. Видел не глазами, а сердцем.

- Можете уже открывать глаза! - И он открыл.

А теперь пора спать.

- Мам, подожди! “Он открыл глаза” - это что, конец?..

Женщина быстрым взглядом прошлась по комнате. Она мельком глянула на старую пожелтевшую картину, висевшую над кроватью ее дочери. С цветного полотна ей весело улыбалась маленькая девочка с потрепанной сумкой в руках.

- Нет, дорогая. Это только начало.

2018 год

Александр Масленников, 11

Музыка

Без нее теряю разум,

Пропадает вдохновенье.

Краски все бледнеют сразу,

И ни к черту настроенье.

Там, где музыка звучит,

Мыслей в голове круженье.

Мир другой тогда томит,

Миражи и превращенья:

На голубом фоне ромашки

Колышутся свободно.

Как будто пьют из чашки

Фортепьяно аккорды…

Никак

Остров, джунгли, ты один.

Что делать? Может там,

Меж темных тин, стоит она?

Я робко к деве подошел.

- Как Вас зовут?

- Меня? Никак. Но как тебя?

- Меня зовите просто Макс.

Моя душа истосковалась…

Через проем камней я с ней прошел:

Обезьяны, попугаи, фрукты!

Картина изменилась вдруг.

- Ух, ты! Я скрыть успел испуг,

Увидев много девушек красивых,

Средь роз гуляющих тенистых.

- Это все подруженьки мои!

Пойдем же, Макс, тебя я познакомлю.

Мы подошли. Я был средь них

Один, как Аполлон, обласкан.

Моя Никак к высокой башне

Любезно меня сопроводила.

Мы вошли, и я увидел Королеву.

- Кто такой? – она спросила.

- Прохожий, - ответил я.

- Ночью этой ты счастлив будешь,

Но вслед затем казнен. Согласен?

- Я согласен, Королева!

Что было дальше? Я счастлив был,

Но я погиб! Меня казнила

Девушка по имени Никак.

Как я, не будь, читатель, идиотом!

Скучно жить на этом свете, господа

Ни грусти, ни страсти,

Ни горя, ни счастья…

Как-то скучно проходит жизнь у меня.

Душно в доме,

На улице слякоть…

И сердце уже не пылает в груди.

Если хочешь девчонку,

То обязательно ту, что у друга…

Но где ж отношений тогда чистота?

В мире потерянность,

В себе неуверенность…

Эх, поскорей бы пришла весна!

2008 год

Олеся Верещагина, 5

Клубочек счастья

Что со мной? Вот уже, который день я слышу этот звон? Это просто звенит в моих ушах? Нет! Как будто маленькие хрусталинки-колокольчики появились вдруг за моим окном. Я делаю уроки или пишу эти строчки, и они чуть слышно позвякивают. Ложусь спать, опять слышу чуть различимый звон. Может, это предновогодний рождественский звон? Встаю и в одной рубашке подхожу к окну. Ничего особенного. Дерево. На ветке, кажется, совсем замерла подраненная ворона, моя старая знакомая.

Какой ужас, она сидела на той же самой ветке, что и вчера. Она погибла!? Она совсем замерзла, и мне в этот раз уже не спасти ее? Поздно вечером выпал снег, и ворона покрыта белой шубкой. Шубка не тает, значит, конец! Как всегда, я не теряю надежду. Бегу на кухню, беру из хлебницы весь хлеб, который остался после ужина, крошу его на мелкие кусочки. Потом я набрасываю на плечи кофту и выхожу на балкон. Птица все также неподвижна, но мое неосторожное движение заставляет ее вздрогнуть. Она поворачивает голову в мою сторону.

- Воронушка! Голубушка! Ты совсем замерзла? Держись, моя хорошая!

Я бросила кусочки хлеба вниз с высоты своего третьего этажа, но на этот раз ворона не сразу слетела с ветки. Она долго как будто собиралась с силами, потом тихонечко дрогнули ее крылья, одно, потом другое. Вся встрепенулась. С трудом уронила тяжелый снег со спины. Неловко, цепляясь подбитым крылом за ветки тоже замерзшего дерева, стала перелетать с ветки на ветку, спускаясь все ниже. Наконец, она оказалась на земле, стала жадно клевать кусочки хлеба. Движение и еда согрели ворону, и она как будто повеселела. Взбодрившись, она уже без всякого усилия поднялась на ветку. И как раз на уровне моего балкончика.

- Воронушка, тебе лучше? Я так рада, что меня разбудили эти чудесные колокольчики…

Ворона не отвечала, лишь как будто глубоко вздохнула, потом благодарно и доверчиво прикрыла уставшие от непомерных усилий глаза.

Долго я не могла уснуть. Ворочалась в постели. Представляла себе, сколько еще студеных дней и ночей предстоит пережить подраненной птице, пока придет весна. Корила себя за свой эгоизм. Как я могла чуть не забыть о вороне! Вот-вот она могла погибнуть уже в эту ночь, если бы меня не разбудил этот звон! Кстати, что это был за звон? Прекрасный, сказочный, он наполняет мою душу теплом. Отчего? Может быть, оттого что я сделала доброе дело, стала уютнее вся моя маленькая жизнь? Маленький клубочек счастья поселился в моем сердце, как милый малыш, только появившийся на свет. Я продолжала смотреть в черное окно, за которым спала моя птица счастья, а хрусталинки-колокольчики все позванивали и позванивали в моих ушах.

2017 год