Люблю тебя, мой город древний
материал по литературе на тему

Люблю тебя, мой город древний!..

Люблю бродить по улицам Казани.

Здесь каждый дом – страницы нужных книг.

Герои словно сами оживают,

И говорит с прохожими гранит.

        Помню, как однажды кто-то сказал: «Воспоминания о детстве всегда прекрасны, потому что чаще вспоминаешь хорошее, чем плохое». Тогда мне было лет четырнадцать, и эти слова были мне непонятны. Казалось, всё самое замечательное впереди. Скорее бы семнадцать, а лучше, конечно, восемнадцать.

        Но иногда, когда становится сложно успеть за бешеным ритмом современной жизни, всплывают в памяти далёкие эпизоды из детства, казалось бы, ничего не значащие. И ты лелеешь в памяти эти мгновения.

        Помню весну 1990 года… Яркий, светлый, тёплый май. Мы всей семьёй: мама, папа, сестра и я – просто так, ни за чем гуляем под стенами Казанского Кремля. Оттого-то всё так замечательно, что ни за чем.

        Это была не первая и не последняя моя прогулка по городу, но вспоминается почему-то именно этот день. До сих пор слышу мамин голос, как она рассказывает историю нашего города. И вот я уже там, в далёкой старине.

        То наблюдаю за строением белокаменного Кремля: вижу, как возвышаются Спасская и Преображенская башни, уже открыты для проезда Тайницкие и Воскресенские ворота. То вдруг покажется, что лазутчики Ивана Четвёртого подобрались к стенам Казанского Кремля. То чудится, что ты и есть красавица-гордячка Сююмбике. Или вижу, как быстро освоились в городе москвичи. Слышно, как гонцы разъезжают по улицам и созывают мастеров на постройку православного собора, который потом назовут Благовещенским.

        Мы, взявшись за руки с сестрой, идём по тенистой аллее под стенами Кремля. Как интересно рассказывает мама! Многое, конечно, выдумывает, но как здорово…

        И вот выходим на площадь Первого мая. Героически возвышается закованный в цепи Муса Джалиль.

        Не горюй, что рано умираем…

        Мы не из тех, кто мог с пути свернуть!

        Мы умираем – на переднем крае,

        Нас перед смертью не в чем упрекнуть.

Мама читает стихи, а я снова готова заплакать: «Почему хорошие, смелые, талантливые люди всегда умирают первыми?..»

        От памятника Джалилю спускаемся на улицу Баумана. С трепетом смотрю на обветшалые строения – в этом доме родился и вырос мой папа. Смешно он рассказывает о своём детстве: по Баумана ездили машины, даже ходили автобусы, а папа, маленький, босиком по улице бегал за хлебом. Я слушала своих родителей и удивлялась. Всё это было так давно, будто бы и не было вовсе…  

Как быстро бежит время. Вот она долгожданная взрослая жизнь. Всё случилось именно так, как я мечтала.

        2005 – ый  год. Я снова гуляю по Кремлю, за руку держу пятилетнего сына. Так хочется рассказать ему то, что я вынесла из своего детства. Набираю полную грудь воздуха, но… «Мама, а это самая красивая мечеть в мире – Кул-Шариф… А может, пойдём в Макдоналдс?» - слышу я в ответ.

        Да, изменился мой город, и вместе с ним выросла и изменилась я. И впору уже мне удивлять и смешить сына рассказами о древней Казани моего детства.

2005