"Память, опаленная войной..."
творческая работа учащихся по литературе (9 класс) на тему

Память, опаленная войной.

Этот пасмурный день я не забуду никогда. Помню, я подумала, что вот-вот начнется дождик, но он все медлил, лишь продлевая мое томное состояние. Нужно было покинуть нашу теплую квартирку, чего мне так не хотелось, чтобы навестить прабабушку Нину Ивановну, которая, к сожалению, уже доживала свой век. Но ужасная лень все никак не давала мне покоя. В конце концов, совесть взяла верх, и я, наспех одевшись, вышла на сырую улицу и поплелась к автобусной остановке. Было ли мне неуютно находиться в столь неприятную погоду на улице? Нет, я люблю дождь и сырость, поэтому даже получала от этого некое особенное удовольствие. Между тем мои размышления прервал подъехавший со скрипом колес автобус, и я отправилась навстречу, возможно, ключевому событию в моей жизни. Следующие события я, пожалуй, не стану описывать, не думаю, что дорогому читателю это интересно, поэтому сразу перенесу вас поближе к завязке событий. Итак, я зашла в пыльную одинокую комнату, которую уже, наверное, тысячу лет никто не убирал, но этим она мне была особенно дорога. Знаете, говорят, что во всем должна быть своя «изюминка»? Так вот, в этой комнатушке изюминкой были именно небрежность и тяжелая старина, которая словно пронизывала тебя насквозь и, несомненно, подкупала. Даже воздух в комнате был особенный и необыкновенно приятный запах, живущий здесь вместе с бабушкой. В комнате были обои еще советских времен, стояли не менявшие своего положения долгие годы деревянный гардероб и резной высокий комод, узоры которого я так любила разглядывать в детстве. В углу стояла кровать с пестрым, лоскутным покрывалом, а у кровати на кресле сидела осунувшаяся, но все еще бодрая старушка и что-то перебирала в нежнейших, морщинистых ручках. Да, да, именно тех, которые без особых усилий, но так умело «заживляли» ранки и порезы независимо от части тела храброго маленького…пирата, например. Четырехногая табуретка уже стояла рядышком, бабушка знала, что я приду. Она всегда знала.

-Что ты читаешь, дорогая? - спросила я, медленно подходя ближе и усаживаясь на неустойчивый табурет.

-Помнишь Ваню - моего младшего брата? Так это письма его, с фронта. Сорок первого года. Я тебе не рассказывала?– вопросом на вопрос ответил она.

-Нет. Расскажи, пожалуйста.

-Ах ты какая быстрая! Прям как я в молодости, – а надо сказать, что бабушка в молодости была очень красивая. Черные прямые волосы, тонкие полукруглые брови и молочно-белая кожа прекрасного картографа заставляли кровь молодых людей волноваться не хуже штормовых волн. Но буря тут же утихала, стоило ей лишь начать диалог. С характером она была, и эта черта осталась на протяжении всей её жизни.– Ну ладно, усаживайся поудобнее. И если ты думаешь, что я буду тебе рассказывать долгую душещипательную историю, то ты глубоко ошибаешься.

Я немного поерзала на табурете и приготовилась максимально вбирать в себя историческую информацию, которая через мгновение должна была коснуться моего сконцентрировавшегося слуха. И вот прабабушка начала с особым трепетом неторопливо выговаривать фразы, которые еще надолго засядут в моей молодой памяти.

- Итак, было это осенью 1941 года, когда объявили начало Великой Отечественной войны. Мой брат - Иван Иванович Рогачёв ушел на фронт добровольцем. На фронте возил снаряды, с линии фронта увозил раненых. Писал, что кругом летали пули, что из-за постоянной бомбежки света белого видно не было и непонятно где тыл, а где фронт, но он держался, как мог. Трудолюбивый он был, сострадающий (я увидела, как глаза ее грустно заблестели, будто небо перед приближающимся дождем)…Но воевал он недолго, в сорок первом же году пропал без вести. С родней думали, что по дороге с фронта на грузовик упал снаряд и все, пропал Ванька. Сильно тогда немцы эти дороги бомбили, но не часто попадали. А в нашего вот, попали…

По ее щекам потекли горючие слезы любви и обиды, грудь тяжко сотрясалась от недостатка воздуха. Я не придумала ничего более подходящего, чем  присесть рядом и обнять ее тонкую шею трясущимися от тех же чувств руками.  По всем полу, стенам и потолку носились тени от падающих на окно крупных дождевых капель. Она приобняла меня в ответ и я поняла, что именно этого ей и не хватало – тепла родственного сердца. И сквозь скверный нрав, душа ее внезапно предстала предо мной пушистым котенком. Во мне теперь тоже была бесконечная любовь и тоска по погибшему доблестной смертью далекому родственнику; и пусть я с ним прежде никогда не встречалась, теперь он словно рядом со мной – в моих объятиях, как будто вышагнул в кожаных сапогах и военной форме из бабушкиной памяти и сидит с нами, и плачет тоже. Довелось ли вам испытывать такое чувство? Если да, то поздравляю - вы самый счастливый человек в мире. Ведь близкие любящие люди рядом с нами до тех пор, пока мы их помним, хотя можем даже и не знать их лично. Таким человеком стал для меня Иван Иванович, светлую память о котором я буду хранить всю жизнь, именно он положил начало моему стремлению как можно больше узнать о своих погибших родственниках – тружениках тыла или героев великих сражений.  Возможно, такое желание появилось и у вас, дорогой читатель. Во всяком случае, мне очень хочется на это надеяться, ведь память – это неотъемлемая часть души. Та часть, от полноты которой зависит чувственность, эмоциональность и богатство человеческого сознания, Равных которому нигде не найти.